...si esa moneda hablara más de la cuenta
"quedate un ratito más.."
dijiste como escupiendo las palabras, una por una . de
manera displicente, como quien hace un pase de taquito en medio de un 5-0
cerrado . desenvolviste un caramelo con la punta de la lengua y con tus dedos
hiciste una guirnalda de favores que luego colgaste de mi cuello. lo último que
recuerdo es el sudor frío en la nuca.. y a Abelardo . también a vos, desnuda en
la cama, peleando batallas en cámara lenta, pero de vos voy a hablar después.
siempre Abelardo, siempre . no sé por qué lo hago, pero
funciona . el tipo aparece en la habitación, pide permiso entre los cuerpos y
en 4 o 5 hojas desmenuza un segundo de mi orgasmo en una playa llena de gente,
donde las voces se entremezclan con el sonido de las olas . podría ser enero, un
día caluroso como hoy, casi a punto de llover . porque me gusta el olor de la
tormenta inminente . es familia, es oración, es tradición . es el empedrado
raspando mis rodillas, luego de haber perdido la vergüenza . vomitando en la
esquina Mafalda, puteando al mundo y a las gárgolas . buscando el número de
ella en el teléfono, dejarlo en pausa y no hacer nada con eso . porque no tengo
huevos, o porque quizás no quiero tenerlos . porque sé que anda revolcada y
reventada lejos de mis pensamientos . entonces ¿por qué molestar? ¿por qué
insistir? ¿por qué intentar? . exorcizo su cara de mi entrepierna y es así que
empieza mi tormenta . en este barrio tan antiguo y oscuro, cuna de antihéroes y
metralletas con la boca . cuna de calles chiquitas y estrechas, barrio de mil
historias que guardan mis escritos, siempre con alguien diferente . y así
empieza mi noche dentro de la noche . espero caer en un pozo siniestro de
piernas nuevas . en un infierno con la cara de ella en tu cara mientras prometo
amor con el cuerpo . en tus sábanas que huelen a lavanda y juventud .
"no deberías seguir tomando" me decís sin saber bien por qué y de repente
soy una nueva suerte de Esteban Esposito, menos acabado y más perforado por el
dolor . con la misma graduación de alcohol, eso seguro . mi lengua de cemento
raspa los contornos de besos exquisitos que pude dar y que ahora no tengo . me
queda la violencia y la descortesía . me sobra el miedo, ese que viene después
. culpas no tengo, sinceramente . creí tenerlas, pero es un retruco el que
estoy cantando . tengo un 3 y una negra, pero me la banco . si estamos
bailando, te voy a pisar . son los roces del juego, los gajes del oficio . es
un reflejo de lo que vos hiciste, mientras tu sonrisa socarrona, en realidad
estaba llorando, desesperada . desnuda y mal cogida . desnuda y vomitada .
desnuda y con el maquillaje corrido por las lágrimas.. eso si que es fatal .
banderines de Vélez en la habitación del que logró llevarte a la cama . la
perfección no existe, linda . nunca existió.
"quedate un ratito más.."
repetís entre lagañas hermosas . entre un bostezo y mi
camisa a cuadros que alguien una vez me regaló . pero todavía no puedo contar esto,
porque todavía no pasó . me estabas pidiendo que deje de tomar, porque a mis
ojos los perdí en algún lado de mi cara . me pedís un arrumaco, que te acompañe
a tu casa, que me haga una pelota de carne en el asiento trasero del taxi . que
nos integremos de manera natural y diluviemos en chubascos y metáforas . esta
noche es para siempre y si yo te llego a amar, nunca te vas a morir . te lo aseguro . vas a ser
eterna, como esta noche . como estos renglones descuidados y desprolijos que
apilo en una torre que se quema y se derrumba . si dejo de tomar, todo esto no
existe . la pompa y el sueño, el forro que le compro a la máquina del baño,
los taxis millonarios que pago sin pensar, el teléfono que no marco, tu voz
pidiéndole a mi cuerpo que se quede . si dejo de tomar, todo esto se desvanece
. tus dedos rozando los míos, tus tatuajes titánicos ganando tu cuerpo, la
noche en tus ojos, tu boca desenfrenada . tu boca llena de sexo y cigarrillo.
en zig-zag ganamos la avenida . no vuela un alma, sólo
silencio . el barrio de noche es encantador y peligroso . nos gusta soñar
despiertos, nos gusta retar a la muerte . olerla, confundirla . nos gusta
matarnos a besos subiendo las escaleras, rompiendo la ropa y el silencio del
pasillo . tu mano es más rápida que mi peón sacrificado en Gambito de Rey . ni
Bobby Fischer hubiera podido imaginar y anticipar tal apertura . magisterio y
sensibilidad . pelotazo con el empeine, fuerza y seducción . mastico el nombre
de ella mientras te beso la boca, boca sucia la mía, boca sucia la tuya .
mientras te muerdo la lengua y tu veneno paraliza . mientras el ascensor
ejecuta el sonido de su mecanismo, siempre misterioso . mi ropa inunda la
antesala del infierno . tu puerta cruje en el medio de la soledad y nos recibe
un perro que se cuelga de mi pierna . tengo un déjà vu en un barrio cercano a
este . misma imagen y olor . mismo miedo y ganas de romper todo con la boca .
te trepas a mi cuerpo como si fuera una suerte de roble añejo, sujeto a este
suelo desde hace siglos y nevadas . tu respiración se acelera y me das un
zarpazo . quedo herido de muerte junto al jadeo del perro que me empalaga de
saliva . qué tipa rockera que sos . ¿cuánta noche guarda tu cuerpo? ¿cuántas
drogas, cuántos tipos como yo? . te juro que voy a recuperar la costumbre, te
juro que voy a aprender a cerrar la boca y solo decirte groserías en el momento
en que te acabo . Abelardo, viejo y peludo nomás, vos siempre ahí . sentado al
borde de la cama, tomando nota para una nueva novela . la historia de un tipo
que sólo vive cuando se hace de noche . que se hace grande y fuerte cuando el
amor lo cachetea . que toma venganza, que incendia ciudades, que recorre la geografía
de un cuerpo con la boca y desaparece antes del sol . que levanta un monumento
de la belleza y la locura en una cama que no es la suya . como esta, clavada en el medio de
la nada a las 4 de la mañana . este round me deja groggy . en realidad el
recuerdo es el que me anestesia . el leve movimiento del colchón, las sábanas
volando, el perro como testigo, los ojos bien abiertos, desorbitados . esta
foto es la que me queda fuera del álbum . la que en otra cama se repite . la
que en otro pelo se envuelve . qué fulero barajar y dar de nuevo . qué fulero y
novedoso . qué alivio escaparme de Alcatraz por la puerta grande, llevarme todo
lo mío en una maldita valija, dejarte un cepillo de dientes, una chuchería .
ser uno más entre la multitud hasta que decidís separar la paja del trigo . y
ahí aparezco yo, en sueños o no, con mi andar elegante y mis pupilas dilatadas
. y mientras estamos a las patadas, puro cuero, puro enrosque . en medio del cachengue
y por error, tu número de teléfono se activa y te llamo sin saberlo . el aparatito está brillando en el suelo, con tu nombre en la pantalla..mientras ella y yo estamos gritando colgados
del techo y de los nervios . y vos un poco más allá en el mapa . estás desnuda y mal
cogida . desnuda y vomitada . mientras tu tipo se soba los huevos después de
dejarte a merced de la muerte . ahora sos libre . ahora sos presa de tu libertad
. atendes el teléfono, la llamada por error . y escuchas solo un gemido suave,
como un murmullo lejano . como una tromba inundando la pieza lentamente, hasta
volverse ensordecedora e inevitable . puro ruido, pura magia . hasta que los banderines de
Vélez empiecen a temblar . desnuda y con el maquillaje corrido por las lágrimas.. ahora sí tiene sentido.
"quedate un ratito más.."
ahora sí me decís . y te digo que sería un gusto, pero es
necesario que muera en otra cama . devolveme la camisa, por favor . qué genial
este show, este espectáculo . al Cirque du Soleil se le caería el culo de la
sorpresa . qué tipa tan en remolinos, demasiado bueno para que vuelva a suceder
. mejor que muera acá . mejor así.
el tachero me saca del diluvio, la mañana empieza a ser
mañana . suena mi teléfono y sin mirar quién llama, atiendo con un mantra “no
tengo nada que explicar, no tengo nada que explicarle a nadie”
7 comentarios:
sin comentarios. aunque con mucho para decir.
qué genial es leerte.
me encantó.
Realmente el espíritu de San Telmo ha invadido esta torre de palabras furiosas, esquizofrénicas, desnudas.
Qué placer cuando escribe el inconciente!
mi querido y visceral poeta... en cualquier momento desempolvo mis banderines en letras y ahí develaremos derechos de autor, ja! releo esto una vez por semana.
te confieso que vengo y lo leo y lo leo y leo una y otra vez.
besos
narie (la ¿facebookamiga? de julieta)
el pola knock out, siempre me dejan fuera de ring tus desarmes poéticos
Exelente prosa. Te invito a darte una vuelta por mi blog:
http://transportadordeserpientes.wordpress.com/
Un abrazo che, que andés bien
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