resulta que era la historia de un tipo
que se jactaba de su matanza de galanes
a pura gambeta endemoniada
con la que las minitas
le regalaban la mirada y una vuelta por su cama
su sutil estrategia
de hacerse el sensato
el buen tipo
el sensible
el canchero
el difícil
el poronga
le daba changüi
handycap de matador
luego volaba del nido
con la boca sangrando
en pleno grito dionisiaco
lisa y llanamente
lo que en mi barrio llamamos
un hijo de puta
ojo
el tipo era un profesional del amague
te cagaba la vida
te dejaba tirada y llorando
como si hubieras sido violada
por una manada
de odio
de carbón
de mala tarde
con tu ilusión de príncipes azules
podía hacerse un buen papel picado
pero después desaparecía
sin dejar rastros ni huellas
se moría bien muertito
un houdini del amor
nada de segundas vueltas
de secuelas
el tipo no te jodia la vida
después del derrumbe
después del Chernobyl en tu bombacha
no era una serie de penales
era un gol de oro hecho y derecho
eso le admiraba al tipo este…
LA CONTUNDENCIA
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