viernes, 12 de noviembre de 2010
tanto y mucho
jueves, 4 de noviembre de 2010
los vencimientos
vos no sabés lo que es
sentarse en la cama
barajar la penitencia
perder el pelo, las ganas, la vergüenza
correr sentado todos esos días
vos no tenés idea lo que es
tener la mano muda
este gran motor en pausa
acumulando años quietos
miedos privados
tener la certeza de una chica en la esquina de mi casa
esperando por mí
por lo que queda de mí
gritando mi nombre
poniendo al descubierto
el mapa de los días en los que fui otro
un soñador
un pelotudo
un vanguardista de mis cosas
un manojo inseguro de buenas intensiones
una bomba al dente
enfriándose por dentro
vos no sabés lo que es
darle charla a la cabeza
cabalgar río abajo
entre adoquines tuyos
que no me pertenecen
imaginar una secuencia
que nos ponga pateando para el mismo lado
parir las buenas nuevas
para contar a mis amigos
los colores de tus uñas
combinando ánimo y tristezas
vos nunca vas a saber
todo lo que perdí
lo que escribí y no ventilé
todas las noches oliendo la muerte
en cada gesto que te copiaban
por conciencia
o por error
no tuviste mejor idea
que jugar a la tempestad
de revolvernos un rato
repensarnos
rejodernos
de ver todos los restos
que la vida no termina por perder
elegir un corazón
hacerlo nuestra casa
decorarlo
darle vida
darle penas por vaciar
porque vos nunca vas a saber
de verdaderos dolores
hasta que me decida a golpearte
en el codo de tu tiempo
como un señor
de guantes blancos
con mucha clase
cometela
sin chistar
porque jugaste limpio y despacio
y hoy tu gruñido es un boomerang
un tiro rengo
una canción que no te podes despegar
como esa noche contando
mil camiones del CEAMSE
como esa noche jugando con fuego
el fuego reptando, comiendo, matando
haciéndote creer que seríamos eternos
un estornudo de chances
unas semanas sin problemas
más que la vida misma
y no
vos nunca vas a saber
todo esto
qué tan hondo
qué tan cierto
nunca vas a saber
por qué maté de un tiro a mis pasos
dónde ahogué tantos nombres
en qué esquinas me despedí para siempre
si bailo malambos
si beso despacio
si brillan mis noches
si pienso en vos
como cuando era un pobre tipo
esperando una buena paliza..
quizás es hora de que sepas
de que llevamos climas distintos
colecciones discontinuas
incontables horas en el bolsillo
para gastar en los ojos
de alguien más..
miércoles, 22 de septiembre de 2010
(tiempo de descuento)

miércoles, 15 de septiembre de 2010
antiDOMINGO @ COBRA libros (19 SEPT)
DOMINGO 19 DE SEPTIEMBRE DESDE LAS 16hs.
Aranguren 150. Caballito ( a una cuadra del Parque Centenario)
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Hace música:

lunes, 6 de septiembre de 2010
mi favorito
tomen esto como lo que es
un pedazo del mísero cuerpo que arrastro
un escrito sin tiempo ni lugar
sólo palabras que se agitan en los ojos
los tuyos
pude haber escrito todo esto aquella noche . abrazado al trapiche malbec que guardaba para momentos como ese . en posición fetal, doblado en la cama, con lágrimas, cargado de impotencia . la congoja una aguja en el sol de mi garganta, el llanto atragantado entre tanta nube que promete el pronóstico del tiempo de lo que viene después de hoy . pude haber agarrado el teléfono, amagar un llamado, gritar de dolor a través de la línea, incendiar tu techo de estrellas furiosas y urgentes . siempre pensé en hacer algo así . heroico, trascendental . algo fuera del alcance de mi órbita cotidiana . siempre pensé en que sería el peor actor para este tipo de papeles, pero aún así, alguien oculto e imaginario insiste en darme siempre el protagonismo en estas películas repetidas . ya te digo, pude haber escrito esto aquella noche . con el abdomen a media asta, todo el celeste de luto . caminando desnudo, lleno de odio, repitiendo en voz baja los nombres de siempre .
algún día voy a escribir un libro . y al leerlo dirás “¡¡pero qué hijo de puta!!” . porque voy a arrancar de esos verbos con tilde, recuerdos que destiñen expresiones que sólo pueden hacerse carne en este día, en mi presente . entonces quizás lloremos al mismo tiempo . vos allá, yo acá . entonces quizás hagamos algo juntos, por separado, por primera vez . qué lindo . qué lindo llorar solos, tan lejos, tan sincronizados y tristes . pero.. ¡vamos! . que esas lágrimas no mojen tus paredes de papel . tu nuevo novio sin rostro, ni nombre . que no se moje esta espera en la que dejamos de creer . todos estos años que no recordamos . las esquinas que si . los moretones que aliviamos . esa canción que era nuestra, muy nuestra . y hoy el tipo que la escribió se está muriendo en una cama . qué curiosa la vida ¿no?
mentira . perdón . mentira de nuevo . ese libro del que hablo, ya lo escribí . verdad . ahora sí . verdad . al leerlo vas a decir “¡¡pero qué hijo de puta!!” . si . mis recuerdos son míos . tu nombre en mi piel esos días también . no jodamos . esas cosas no se reclaman, no se reprochan . hoy ya no puedo hacer las cosas bien . ya lo ves . quizás lo que mejor hicimos, fue que tu amiga y mi amigo hoy se visiten y se sonrían y se prometan la luna de este mundo y todos los mundos . lo mejor que podemos hacer es darles calor en nuestros más sinceros pensamientos . que sean felices al verse, al extrañarse . al morirse en el otro en cada partida . que el viento de sus abrazos acaricie nuestras costas . que sonría de lejos y que escriba todo esto temblando . aunque nunca lo leas . aunque lo leas ahora, mañana . ya no me importa . nunca me importó . vos sabes que siempre me hice cargo de lo que siento y escribo . que no permitiría que me confundas con un loco y delirante tipo que escribe aferrado a un trapiche malbec . que no permitiría perder mi piel en cada nuevo paño . ya no renuevo mi sangre, los años, los sueños . no sé que me pasa . acostumbré el paso al destiempo del resto . todo es pausa en esta pausa a la que te gusta jugar . en la que yo aparezco por las noches, como un sueño recurrente, como un vendedor de biblias en la puerta de tu casa, como la menstruación . y te juro que detesto todo esto . detesto el tamborilleo de mis dedos, el redoble constante de tu olor en mi nariz . a tu pelo tan calcado sobre los hombros de cualquiera en todos los bondis a los que subo con miedo, huyendo siempre de lo mismo . porque no sé hacer otra cosa más que tomarme el tiempo y con una estricta velocidad, meterle plomo a todos tus caprichos y malos movimientos . la puta que lo parió . la re puta que lo parió . no te fíes de mis fotos con otras, de los besos que sabían a sur, a provincia, a barrio chino . no te fíes de los barriletes que prendo fuego en el cielo . de las bengalas que hundo en el mar . de los barcos que pierdo en mi bañera . de las cartas que le escribo al tipo que escribe todo esto . no te fíes del asesino que camina por avenida Olazábal . del que escapa de Balvanera . del que putea al café . del que te deja $20 para el remis . del que capitanea el 93 . del que llega en un mal momento . del suavecito . la re puta madre, confiá en mi y en todo esto que te digo . sos un animal hermoso y peligroso . de rasgos complejos . secreta y contradictoria . única . confiá en mi . de nuevo, por primera vez, como siempre . sos mis días tristes cuando pienso en vos . una semana vacía en la que hundo todo mi humor . la cocina del amor . la noche reptando entre mis ojos . la arena del tiempo . sos la razón de todo lo que hago . sos la razón por la que un tipo (renglones más arriba) se aferró a un trapiche malbec y quizás pudo haber escrito todo esto . shh . no lo despertemos . que duerma . que sueñe lo más rubio y lo más morocho de tu pelo . que sueñe con vos hablando de ella . con él mismo hablando de las dos . que sueñe que este mundo que canta en silencio, alimenta los momentos en los que los ojos se cierran y lo verdadero se desprende . que sea feliz así . en esta calesita de gente y sus malas costumbres . no lo despertemos . que nos de cuerda en sus sueños . que mueva los hilos de manera elegante y que por fin (al fin) hagamos de nuevo todo lo que hicimos mal . que nos sentemos en el piso, el mismo piso, y nuestro calor provoque una sonrisa para dos . siendo bandidos, secuaces preferidos, cómplices favoritos . acurrucados en un rincón de casa . con los labios bordados y de color bordó . con mis ojos eyaculando en tus ojos, todas las cosas que te haría sobre esta alfombra si nadie nos viera . las ganas y la venganza . el desquite perfecto . la oniromancia que nunca nadie nos enseñó . la libre interpretación de los sueños de amor del borrachito que nos sueña juntos y felices . y vamos, por favor, ¿para qué llorar o putear irremediablemente sobre estas letras que arrojo casi por deporte? mi favorito, el que mejor me sale jugar . vamos, por favor . ya te lo dije . no soy el asesino que camina por Olazábal . el que escapa de Balvanera . el que putea al café , el que te deja $20 para el remis . el que capitanea el 93 . el que llega en un mal momento . el suavecito . ni siquiera, el tipo que pudo haber escrito todo esto aferrado a un trapiche malbec . confíá en mi . confiá en que vamos a estar bien . confiá en estos ojos, que te buscan todo el tiempo . el que ya pasó . el que pasará .

lunes, 9 de agosto de 2010
los suavecitos
ok.
es momento de que lo sepan, hice lo siguiente:
mastiqué mi huida . mis muelas tronaron palabras que la lengua no largaba . no somos ciervitos malcriados . los tontos como yo, los suavecitos . somos bien domesticables . aprendemos bien rápido, olvidamos bien lento . pueden acariciarme el lomo a palazos, yo no sabré cómo defenderme . más luego, aprenderé a llorar, a no perdonar, a acumular en una bolsa las deudas . con suerte, esto se irá con la próxima lluvia . el agua limpiará el terreno de lo dicho en cámara lenta . los pasos retumbando en un pasillo . el agua inundará mi cara en tu cara esperando que alguien en la calle grite porque le están robando o porque el ladrón confundió urgencia con amor . no suenan las sirenas . los ecos de la tragedia no significan derrota ni desolación . son bostezos de lo que todavía no ocurrió . de la tristeza que todavía no se hizo sombra sobre las calles para taparlo todo . en mil ciudades, mil historias como esta, mil ecos, mil versiones de un mismo hecho . en mi barrio hay derrumbes . hay gente que llora en soledad . hay tiros y risas en la madrugada . hay personas que caminan a ningún lado . dolores huérfanos . subte y melancolía . en mi barrio hay gente que todavía, muere de amor . hay cartas escritas para nadie . hay días en los que el calendario se queda en pausa ... en mi barrio hay derrumbes, como hoy . como todo lo demás . sucediendo ahora . a toda hora . en mi barrio los héroes aparecen cuando los llaman . tipos atentos al resbalón que vos, quizás, no notas . tipos dispuestos a transpirar la camiseta . a cuidarte el culo por las noches . salen a despabilar boluditos que se congelan de miedo . que de miedo se mueren . que de miedo se mueren bien vivos y su rutina ni se entera . y quizás ahí suenen las sirenas . quizás ahí la cama nos tiemble un poco y entendamos que estamos hechos de sueños y realidades por las que elegimos ser rodeados . que despertarnos no sea una utopía porque estamos fritos . que cada uno sepa cuidar a su ciervito, darle de comer, bañarlo y hacerlo dormir . que no se pierda la suavidad . que la mochila nos deje las marcas para saber calcular cuántos kilómetros caminamos . para saber cuántos kilómetros venimos siendo dios y el diablo al mismo tiempo . tiroteando sueños . dando patadas ninja en la cara de los ciervitos que criamos con nuestro nombre . mastiquemos mil frases en 1 hora . mil ciudades, mil historias . de nuevo . mil personas en este mismo viaje con la mirada perdida . repasando hasta el hartazgo el horror de quedarse quietos . repasando el error de la especulación bajo la dermis, en el subsuelo de las ganas . mil personas escribiendo sobre la ventanilla la mueca del vacío, de lo que no saben reproducir con palabras, pero sí con migajas y maremotos que desperdiga la noche . 60 mundos de minutos colgados en la garganta de la calle . tu boca, mi boca…la boca nuestra . nadie dice nada porque no hay nada que decir . la noche se hace un ovillo que alguien decide no desenredar . las estrellas empalagan los ojos de los insomnes . estallan furiosas en el mapa del después . y a esta hora, el colectivo siempre vacío . porque a esta hora los héroes duermen . porque a esta hora, los desastres juegan de local . las que huyen son las víctimas . los perdedores . los antihéroes de siempre . los hijos de puta tienen onda verde y la culpa canta bajito en el oído . la maquinaria nocturna se enciende pero nadie la escucha . el barrio muere en la luz de la luna.
mis faros iluminan desde lejos la jugada . cada uno pendiente de una señal, de un morse preciso, de una bengala de alivio . cada uno con curitas por celular . alentando al equipo . gane o pierda . alentando . aunque sea la final de la Libertadores . 2 a 0, partido de vuelta y de visitante, los 2 de Suazo . Román sale lesionado, el Seba Battaglia expulsado . y con lluvia . faltaba la lluvia . la redonda intratable, el mediocampo una pileta . entonces entro yo, la 10 en la espalda, me dan la cinta de capitán . y si tengo que raspar, voy a raspar . fútbol champagne, mi amor . aunque te duela en la punta del orgullo . aunque me ría último como buen hijo de puta que soy y como sabes, va a suceder . entonces el canto se hace grande y los que eran 5 agitando banderitas de esperanza, ahora suenan como 20.000 con hambre de gloria . entonces ahora nadie puede callar esta batalla que se gana en la cancha, con los que somos . que se juega palo a palo . que se juega con el corazón flameando como bandera . y jugame de contra, que tengo huevo para inflar el pecho y sacar a pasear el heroísmo . porque ahora el desastre pide a gritos que lo atiendan . porque los heridos empiezan a abundar . y tenemos que poner el cuerpo, el alma y la vida . tenemos que hacer sacrificios . tenemos que sacarlos con vida debajo de los escombros . porque no voy a permitir más derrumbes en mi barrio . porque no voy a permitir más damitas llorando por boludos como yo, a la orilla de un teléfono que no suena . porque me cansé de esconder los incendios bajo la alfombra de tus ojos . porque me pica y me rasco . porque me duele y me abrazo . y si la noche pega patadas sin avisar, que la lluvia del cuerpo se haga cargo de drenar la impotencia y el camino roto . que esa lluvia haga estragos para que el sol pueda secar lo que no se murió . lo que está vivo, pese al derrumbe . y si tengo un tiro libre al borde del área, pido la pelota . porque “y ahora tiro yo, porque me toca” . porque estoy afilado y dulce . porque tengo el arco entre ceja y ceja . y te la voy a clavar al ángulo . y si descuento, agarrate: avalancha . silbatina . corridas … agarrate . lo doy vuelta yo solito . con uno menos y de visitante . y que la ciudad entera festeje . que el grito se haga uno solo . como la alarma del despertador que estábamos esperando . que los mil que escapan en las mil ciudades con sus mil historias, se despierten en esta misma y única noche . que una frenada interrumpa el delirio . que dé un vuelco el corazón . que el valor se ponga mi camiseta y grite los goles colgado del alambrado . entonces todos, recién ahí, haremos algo para dejar huella . para ser invencibles en los pensamientos de cualquiera . para darle a nuestras palabras fuerza y certeza . para creer que somos lo que creemos y que creemos en lo que somos . para dar siempre el último golpe . para dar vuelta el peor partido . para sacar a pasear la sonrisa en todos los días de lluvia . para escribir mil papelitos y meterlos en mil sobres escritos con mil nombres . caminar de nuevo esas calles y bajo cada puerta, despachar la llamarada : “perdón por no haber sido lo que esperabas . perdón por no haber calentado tu cama con mis pies fríos . perdón por no ser como vos . perdón por ser como me sale ser”. mil historias, mil ciudades, mil chicas que acumulan la piel y los oídos de mis amigos . mil barrios que se prenden fuego cada vez que los agito por dentro . mil estantes que se caen en la puerta de mi vida . mil excusas, mil perdones, mil besos que se guardaron para la boca que viene . la que no habla de salvatajes mal dados en los derrumbes de mi barrio . la que no habla de las pelotas desperdiciadas en el palo en nuestro intento de ser eternos . la que murmura mundos que me vuelvo loco por develar . la que no cuenta el cuero de los ciervitos que le cuelgan del placard . el invierno es crudo y hay que abrigarse . dame calor, yo te lo voy a dar . me quedo acá con vos, que no me conoces . me quedo acá con vos, que sos lo único que tengo . que somos lo que nos hacía falta .