otoño en Polonia

a los que juegan a mi favor

(ustedes saben quienes son)

un pasamontañas para toda esa mentira . hoy no lo vas a ver . quizás mañana tampoco . no vas a desvanecer tu propio sueño en una verdad que no crece detrás de esa montaña . hasta allí llego con este sol . apenas iluminando . dándote horas diferentes, plagadas de movimientos con mi risa . el aleteo más puro que puedas comprobar empíricamente . caminando por la calle, tarareando, por descuido, esa canción que te hace acordar a mi . inmediatamente después, la sonrisa . hay que darle a la duda y a las ganas un punto nuevo en el mapa . hacer lo que queremos . querer lo que soñamos . soñar una vida despiertos, amanecidos a tiempo, sin dolores ni abandonos . empujados al paño por este azar tan bien pensado . las coordenadas que negocié con mi destino . la rubiecita que decidí no conocer en aquel bar . la chica de nombre lindo que supe dejar en pausa . todo por apostarle al holograma de tus acciones . a los amigos que juras que el tiempo supo darte y quitarte . a los barrios que prendiste fuego en pleno escape en pleno amanecer en plena rabia.. pleno llanto . las mujeres que fui hilvanando en mil escritos hasta llegar a este, donde me siento cómodo y seguro . donde cada renglón me devuelve los ecos de los secretos que prometiste, pero que aún guardas . la mochila pesada que llevas este día y todos los días . que te respira las ganas y la salud . que te tacha los proyectos, las ambiciones . el empañado vidrio de lo que no se puede evitar . el engorroso final que tiene el nombre de los días que arrastras desde que decidiste equivocarte una vez más . el sabor de los besos en caramelos usados . el té frío en una mañana fría . los pies descalzos y cansados . la piel arrugándose en el agua, apagándose . la necesidad de gritar y con ese grito despertar a los vecinos de mi cuadra para que se quejen en la puerta de mi casa de por qué carajo no me decido y me voy hasta vos . de por qué carajo te voy a dejar ir como a tantas otras . de por qué carajo, de una vez por todas, no me dejo de darle cuerda al motorcito que tengo en el bocho y me pongo los pies al final de las piernas . así camino . camino y camino . así caminamos . caminamos y caminamos . con el cuerpo y los días lindos . no en el infierno de mi silla inmóvil, pintada en el culo que agrando (no sólo de preguntas) . necesito a mis amigos . mis compinches de espuma y oro negro . mis incondicionales . necesitamos una guerra urgente . necesito poner a Pepe de nueve . hay que darle al mundo un cross oportuno en su mandíbula injusta . basta de esta mentira . basta de caernos bien . basta de la histeria . de los mensajes a las 3 de la mañana pidiendo auxilio en medio de una resaca . basta del pretérito pluscuamperfecto . del delivery de alcohol . del vecino lindo . basta . ¿no ves que yo soy tu Alain Delon? ¿tu Ángel Clemente Rojas? . ¿acaso todavía no lo viste? . lo pide la hinchada, los criminales, los antihéroes a los que les debo la vida y todo lo que escribo . piden un pasamontañas para toda esa mentira . piden que la oculten de tanta belleza . piden reivindicar el amor en presente . la sonrisa en todos los tiempos . mi vida en futuro . piden tipos como nosotros con historias como esta para escribir en el tiempo canciones así . que de a poco, inunda la pantalla . mientras amanece en Buenos Aires y el off de una voz femenina da la hora y la temperatura . momento donde los taxis disminuyen su velocidad y apuran su reloj . mi paso lento en un plano secuencia . el humito que tiro por la boca, el frío que se acomoda entre el abrigo . mis ojos de infierno polaco, donde mastico una y otra vez la momentánea derrota de no saberme a tu lado . arqueo las cejas, el sol desnuda rascacielos . sé que mañana tendré otro mañana . incansablemente . sé que en algún mañana, el pasamontañas caerá . el terremoto no es casual . es el hipo de la victoria que todavía no tengo . me pierdo en el foco . en la calle . en el asfalto . el sol inunda el lente . los créditos ganan la pantalla y tapan mi caminata . ya es hora querida . ya es hora . es el momento preciso para empezar a escribir lo que vendrá .

... su corazón no era un hotel, aunque corría ese rumor