domingo, 26 de octubre de 2008

HAMBRE PUNK














el 93 y sus frecuencias
inexplicables
aún así
razonables
esa estación de servicio
como un faro
llamándonos a lo lejos
y vos conmigo
en medio de la noche
permeables al aire
y a las luces de los autos
y vos conmigo
manteniéndote en pie
por el sólo hecho de estar ebria
con un pedo inmortal
un pedo Highlander
que no deviene en el tiempo
y ya lo creo
que Leibniz
estaría tan orgulloso
de ver que su mónada
puede ser una chica
en plena avenida
esperando al sueño
o al colectivo
¿qué más da?
sólo la noche
puede ser esta mujer
prendida fuego
que nunca te dirá su nombre
pero si dónde acabarle
y sólo la noche
puede entender
esta nueva soledad
suma de otras soledades
y las fiestas
la hoguera del tiempo y los regalos
es esta huella errante
que se nos parece tanto a estos pies
que caminaron vidas
para encontrar la resonancia
el eco
la instantánea
el pan de salvado
que nos salve del mundo
que nos ilumine únicos
en la oscuridad de los nombres
en pleno Urquiza desolado
donde otro faro
nos da calor y medialunas
y así entendemos
(por fin entendemos)
que nunca entendimos nada
y que todo está por suceder
siempre
prestame la mano
para hacerme una copia de tu risa
o de tu alma
(si tengo tiempo)
hacerla imperceptible
a la mirada del resto
que no me la roben
que no me la soplen
porque yo la vi primero
y en este preciso momento
es lo único
que me ata al mundo

tu divague

tu boca perfectamente callada

y yo haciéndome el interesante
trazando estrategias
que no se aprenden en días como hoy
donde todo el fernet del mundo
sólo me haría feliz
si sé que puedo morirme
sin preocuparme
en el detalle de tu sofá cama
que se hace el sordo
y que no sabe Inglés
pero yo sé
que todos guardan un secreto
celosamente
a espaldas de la vida
del "yo nunca"
y juro que no miento
cuando digo que te miento
que soy un liar de etiqueta
el mejor a esta hora
en este lado del mundo
y que me pise ese 93
que ya no llega
que ya no esperamos
si no digo que verte dormir
fue la mejor poesía
que mi cama nunca tuvo














16 comentarios:

virginia dijo...

Ofrecerse la mirada, desenvolver un paquete con regalo apretado.. ella y su miseria eterna envuelta en papel celofán.. ella es inquieta, ella se enmudece ante retratos cómo estos..

Ella te espera en una superficie de besos oxidados, con aliento a Dr. Lemon. Y nadie quiere besar a la desidia, pero todos nos prendemos de la boca de las ganas..
y extrañar se hace llanto, mientras le arrancamos los almohadones a mil noches de pasión en un sofá..
y sentimos con ganas, apretamos las ganas, las asfixiamos, las hacemos nuestras. nos queman. nos sujetan. las dejamos. explotamos.
y vos sos absoluto.puro.
sos artista del momento
y detallista de la acción
sos mío.
sos mío?
sí, Ud. un día me dijo que era mío (^^)


esto fue demasiado para mí,
demasiadamentehermoso

Jane dijo...

cheee, muy bueno!!
me encantó, mucho punkrock. siempre digo lo mismo, pero es cierto. aguante

bruno g. dijo...

roc y rol

am y or

los perdidos dijo...

tengo mil discos de josé gonzalez
y una canción de radiohead entre cervezas
y por hoy nada más, aunque ya vendrán tiempos de pan de salvado.

gracias por los regalos, aun si son de terceros, para terceros, entre velas y almohadones.

.M dijo...

.

evidentemente
-tu- sábado fue más
bizarro que el mío

.

y aún más
-intenso-


.

qué lindo
que una ninia
deje huellas en tu sofá


.
(después decile que
te cuente el secreto)

.

malena dijo...

Todo fue aumentando
volviéndose nítido
y ese final
no podría ser mejor

natalia dijo...

y entendimos
perfectamente desentendidos entendimos
la nada

surreal dijo...

símpatico el hambre punk
que pueden ser muchas cosas
y las paradas de colectivo dan que pensar!

un tal león dijo...

"pola is god" aparece pintado en un paredon de manchester.

te zarpas
pero hoy te zarpaste en serio
mas que en el comun de los dias

o sera mi sensibilidad de las dos de la mañana que me dibuja todo esto que pienso

es sencillamente punkrock como dijo Jane, pero del muy bueno, nada de flema hermano, esto es the clash.

acf dijo...

cascabeles para udss!!
q sigan sonando
y a bailar en estas palabras

saludicos desde aqui

Jorgelina Mandarina dijo...

El sillón siempre sabe cosas, siempre oculta vidas pasadas.

Un abrazo, señor baterista.

¿Por qué me haces esto? dijo...

caramba! muy bueno!!!

Gracias por pasar por neustro rincón :)

te esperamos.


Un beso!


Sole.

Anónimo dijo...

no te digo que estuvo genial porque el exceso de halagos mata a un buen artista.

lo digo sin decirlo, con una palmada varonil casi.
Mejor me cuelo otra cerveza beso el porro imaginando que yo también puedo ser una chica adorablemente desmaquillada a las 7 AM.
(mi dom. estuvo muy cerca de tu relato, tan cerca que me dió dolor)(Ojalá quien esperaba el cole conmigo en ese estado esa trasnoche de sab. - sin tocarme un pelo de la sombra - pensara lo dulcemente cogible lo posiblemente "amable" que yo era.)

sos malo, no me hagás reincidir en los mundos poéticos, no ves que después uno se pone a esperar...
y el colectivo que pasa el muy cabrón!

beso a pesar.
Vale.-

Dolores Eidán dijo...

es desnudarse con palabras sin ataduras, y no dejarse ni siquiera un harapo puesto.
poesía.

volveré-

ariadna dijo...

"si no digo que verte dormir
fue la mejor poesía
que mi cama nunca tuvo"

esta estrofa me suenaaa me suenaa de algun ladoo


polacs locs

rica su escritura:)

lo beso

feliz martes

norman dijo...

sos un hijo de buda