me acuerdo
que en una época
te ponías las pilas
te bancabas como una reina
ñoquis con mi familia
rituales inevitables
fotos familiares
y anécdotas repetidas
todo valía la pena
para el mejor polvo dominguero
mientras de fondo un triste Araujo
gritaba los goles de Manteca Martinez
en el suplementario del segundo tiempo
y el sol dibujaba sus últimas horas
sobre el anden de Belgrano R.
¡la puta! .. ¡qué recuerdos!
los 90 eran la gloria
el olimpo del garchismo
los amores sin curitas
me acuerdo
que en esa época
te ponías las pilas
(como nadie)
y hoy
no te puedo traer a mis días
ni con el tren línea Mitre
ni con una buena paja
sufro la agonía
del identikit de tus piernas
de tu olor a rascacielos
sufro la idea
de cruzarnos en la calle
como fantasmas del aliento
de mi saliva que murió
...invisibles
ya no recuerdo nada
sólo las horas muertas
cronometradas hasta el hartazgo
entre domingo y domingo
6 comentarios:
jeeeeeiii
muy bueno.
me encanta cuando te aflora la poesía punk.
"sufrir la idea", qué bueno eso, che!
.
después de lo que leí
ayer...no sé qué decir.
pero bien niniobaterista.
es rock. el garche adolescente
es rock.
.
Esta verborragia tuya, esta estampida de ideas que salen de algún lado... siempre me cayeron bien.
Parece que gritaran tus escritos, está todo ahí, es genial.
Un abrazo!
"sufro la agonía
del identikit de tus piernas"
yo creo que si existiera, y se resiste a eso, es una turra.
que lindo es que, alguien alguna vez, se ponga las pilas.
Ehhh, que bueno, que genial! Re lindo, amplausos George!
pareciera que hoy no hay tiempo para cargar baterías, pilas, que cosa rara eso de "ponerse las pilas"
Algo robotizada me siento cuando pienso, debería ponerle pilas a esta situación.
más allá de la expresión, hoy hay una desidia general que camina sin rostro.
yo no se si los 90, pero existe un tiempo interno con rasgos de otros tiempos, espacios donde quizás los trenes arriben en tiempo y forma, y uno se los pierde, como el conejito ese que no es duracell y se queda a medio del toque de platillos, y nunca llega...
Baterista,¡¿ puede terminar lo que ese conejo sin pilas empezó!?
se necesita de la música, che.
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