dedicatorias Y pajas

piromancia o piromanía, según el caso

2011-09-26T16:13:00.000-07:00

la procesión va por dentro

tu propia ciudad se acomoda según los sismos

de las cagadas que acumulan tus años

la decadencia, la malacostumbre, el engaño

malambos eternos en boca de otros

tantos verbos viejos

usados, pasados, prestados

revividos en la película diaria

de una mujer que espera una cachetada

por parte del mundo

o de alguien que tenga la mano lista

picante y efectiva

cada cual tiene los planos de su propio infierno

conoce lo que duele, lo que arde

los rincones donde el dedito del pie relincha

zafarrancho hecho y derecho

por donde se filtran los mundos

las palabras

todo aquello que no se dice

pero se piensa, tanto se piensa

y la boca del cordero

aquel que muerde la lengua del lobo

saca a pasear los quilombitos que van a parar

al fondo del cajón o debajo de la alfombra

- según el peso -

hasta que algo les dé fuerza

suficiencia para vivir y hacer morir lo cotidiano

y así tus piernas se van a dormir

entrelazadas y calladas

perdiendo la circulación

ganando kilómetros en algún país del norte

lejos de lo construido y ganado

en tierras pampas, jugando de local

donde la niñez y los recuerdos

se baten a duelo por ganar lugar en la repisa de fotos

y es que la procesión va por dentro

detrás de los dientes inmaculados

junto al loop de la mentira

enterrando en la llanura una montaña

enterrando en mi calvicie tus cabellos

jugando a que no sabemos nada de nada

como siempre, como ahora

porque en los sueños están nuestros miedos

porque allí está la cara de esa mujer

que espera chirlos en vez de bombones

porque allí somos uno con el mundo que no nos deja respirar

y cuando tu cara caiga junto con tu vestido

recién ahí sabré que no queda más por incendiar

que no valdrá la pena buscar respuestas en el fuego

ni en las camas deshechas de aquellos barrios fuleros

desandando pasos que no hemos dado

ocultos en la brisa matutina

(piromancia o piromanía, según el caso)

será entonces cuando decore las paredes

te daré la bienvenida

y planearemos un escape al infinito, juntos

allí donde el tiempo ni los viejos rostros cuentan

donde la soledad es mi boca mordiendo mi codo

más que Río y Manekis

2011-05-13T17:45:00.000-07:00

(este es un poema de amor para Paula)

menudo quilombo vinimos a armar

mudanza de sentidos y olores nuevos en la ropa

es curioso pensar

tratar describir

enumerar

coordinar un comando de acciones

con razonamientos lógicos

que expliquen el porqué de estas líneas

el porqué de esta carrera en medio de la noche

buscándote con signos que me dieron los sueños

como ser el barrio,

pisar los mismos charcos,

inundarnos de horas, hace 1 año

soltándole la lengua a los dedos que tipean

al puente noventa y tres

a toda la vida vivida

hasta que nos fuimos a encontrar

esto está sucediendo

vos llegando a tu casa

con tu peinado nuevo

con tus ojos llenos de mí

la boca sangrando barbaridades

el ejercito de tus días mostrando la guardia baja

y del otro lado

más acá, en este lado de la historia

me encuentro escuchando

una canción que habla de cómo desparecer completamente

cuando miramos hacia atrás

haciendo visera con la mano

tapando el rayo del sol de la lluvia

del verano, la memoria

de los tipos mojados

que prometieron lo mismo que yo

y por el camino quedaron

todos esos años

plagados de asesinos

de canciones que hoy por hoy, dejamos de cantar

de guerras y banderas blancas

de perfectos desconocidos

besándose en una cama

compartiendo la soledad

y todo ese miedo

de no poder ocultarnos

y de volvernos invisibles

de vernos un viernes

sepultados en lo más profundo y cruel

de un tenedor libre chino

comiendo solos

con la tristeza

atrás quedaron las mochilas llenas:

bares de San Miguel

magas de Merlo

recetarios contra la muerte

monos con navajas

aluviones de la vida que se muere

la luna roja

incendios nocturnos provocados por el amor piromaniaco

incendios nocturnos provocados por un llamado

a cualquier hora,

a cualquier costo de emoción, de verdad

borrachos de nostalgias y puntinazos

al borde del sexo maldito,

del arrepentimiento matutino

de lo fácil que es equivocarnos cuando estamos perdidos

sin Dios, sin fé

en el medio de la nada

un llamado a cualquiera

que nos venga a salvar

el amor se sale a vivirlo

no está en las canciones

(pocas veces se lo encuentra allí, tenes razón)

se esconde en lo más puro

en lo accidental del cuerpo

cuando decide moverse sin consultar con la cabeza

el amor son los boletos que guardé de la vez que te conocí

el amor es dártelo todo, sin que lo sepas, desde siempre

el amor es todo esto que te escribo

porque vivo y revivo cada eco

cada día de esta vida

que elegimos disparar hacia el futuro

el amor es todo esto

lo que ocultamos a espaldas del mundo

lo que gritamos en la cama

lo que soñamos que tenemos y nunca dejaremos de tener

todas las canciones que alguna vez nos despertaron

las que dejaron migas en la intimidad

las que tocan de memoria mi mano y la tuya

y si bien vengo golpeado

desnudo de nombres

rebobinado

reformateado

quiero que sepas

que estoy tallado a fuego

en lo más profundo más oscuro más oculto más privado

de tu mundo de personas favoritas

rodeado de reliquias increíbles

almidonado y fascinado en un loop contagioso

al que pudimos ponerle un nombre y recordar con un día

me estoy tejiendo

a tus huesos grandes

a tu cuerpo cansado de lluvia

a tus ojos oscuros de días sin luz

renuncio a las dudas, a los malos síntomas, a la tentación

vos te mereces más que sol

más que Río y Manekis

más que canciones de un machito enamorado

más que 28 Juanitas en tu cama

peleándole al invierno y al monólogo

vos te mereces mucho más

que los goles de Palermo todos juntos

mucho más que un poema como éste

dónde podría llenar hojas para siempre

sin perder el hilo o la coherencia

haciendo de nuestros días

un constante devenir

de emociones superpuestas

con las que juego y doy cuerda

a lo que vivo escribiendo

a lo que escribo viviendo

a lo que nunca podré dar fin

en ninguna ecuación matemática

sin solución aparente

me estoy anudando a tu vida

porque así lo elegí

y no me pienso arrepentir..

todavía creo en el exilio prematuro de ciertos cuerpos

2011-04-19T16:34:00.000-07:00

( nadar hasta la otra orilla no es fácil

pero es hermoso )

tengo los misiles apuntando

la manteca se derrite sobre un plato

y en el barrio todo se ve como siempre

sólo que esta vez es distinto

llevo el mundo abotonado entre costillas

pendiendo de un hilo la conciencia

creo creer en lo que siempre creí

pero me dan motivos

para salir a patear sin un rumbo

sin camino

con mordiscos y ladridos de perros que nadie invitó

y que ahora invaden este cuarto

en silencio y por la espalda

todavía creo

en el exilio prematuro de ciertos cuerpos

y en la bienvenida de algo tan simple

como querer sentirse bien

nada de nubes pesando la cabeza

ni distancias maratónicas

pintando de gris este paisaje

que es Buenos Aires

en mi ventanilla

el cáncer se expande

en silencio y por las noches

con la luz de un monitor iluminando mi cara

y hoy hace 1 mes que no duermo

por salir a matar pensamientos

a darle guerra a la bulimia del corazón

a masticar maneras tontas

que nunca encuentro para decir lo que siento

lo que quema, corroe o inventa el otro lado

ese al cual no llego por prudencia o por miedo

donde se muere mi tacto

donde se esconde todo el pelo

que perdí en el camino

donde las putitas

siempre tienen la alarma lista

el calendario actualizado

la palabra cargada y apuntando

agazapadas sobre mi ombligo

lleno de humo y besos de una noche, otras noches

mezclando humor con palazos

silencios con calentura

camaleones que van a espiar y tocan el timbre

putitas que enamoran en el 160

putitas que ahora hacen yoga

putitas que envenenan con el alma

putitas que tienen canciones con barrios

putitas que reviven muertos y asesinos

las que bailan a escondidas

las que extrañan

las que quieren volver

las que hacen magia mostrando los trucos

la obviedad, querida

la sutileza, querida

tu barrio es demasiado chico para mi amargura

para bajar la panzada de pelotazos en contra

para esconderme entre tanta gente

que ya no está, que hoy no sale a la vereda,

que se esconde por vergüenza

o por complot previamente armado

la saliva, querida

los besos, querida

tengo la metáfora desaparecida

violada en pleno Constitución

me olvidé de ser gentil, de ser coherente

de ser el tipo bueno, malhumorado de a ratos

me olvidé de decirte

mientras dormías y te tapaba

que ya no te quiero mojando mi oreja

agitando la jauría

jugando con fuego

desapareciendo en pleno incendio

quemando, quemando

.. quemándome

y justamente ahora

en este lado del lío

noches plácidas sin recuerdos

días largos y tan hondos como agujeros

donde caen por orden de aparición

tu novio nuevo

tu casa de siempre

tus amigas malhabladas

tu distorsión acostumbrada

y es acá

en el barrio chico

en mi corazón grande

donde naufragamos invisibles

dejando morir lo hermoso

por pensar y querer

todo eso que ya nos hizo mal

elijo ser un pelotudo conciente

por no traicionar mis ideales

por no dejar inundar mi boca de peces

mi estómago de ecos largos

mis días con tu nombre que sabe a viejo

a evidente

a chiste que ya me sé y nunca me hizo reír

elijo elegir

y sepultar tantos años

que me han llenado de letras tristes

de lo que soy y lo que engalana

elijo una sábana habitada

en la que hoy, encaja mi cuerpo

CALDERO (2011)

2011-01-03T17:50:00.000-08:00

publicado virtualmente en enero de 2011

(dando click AQUÍ, pueden descargar una versión en PDF)

CALDERO es una postal de verano.

Un puñado de poemas quemándose en el tiempo y en el olvido.

Nace de la necesidad, del agobio, del calor, de los amores que se derriten sobre el asfalto caliente.

espero que lo disfruten :)

tanto y mucho

2010-11-12T18:14:00.000-08:00

tus cruces

tus bosques incendiados

tu rímel de lluvia

tu pelo practicando un corazón

tus días perdidos

todo tu empedrado

tu cuerpo imitando el hueco de un ascensor

tu batalla de papel mojado

tu himno en soledad

tus jueves un jueves

tus recompensas nunca pagas

tu aliento matinal

tu árbol, un ciprés..

tanto y mucho

repartido, malherido

cantando al derecho, canciones mareadas

los pasos mal hechos, los techos mal techos

todo el cielo tragando y revolviendo

una casa que te hice entre mis cosas,

para que sepas que nunca tenes que volver

de dónde nunca te fuiste

y si algún día,

tenemos el placer de darnos algo más que atención y buena faena,

tengamos presente este presente que hoy toca la puerta

que llama por tu nombre,

desenfunda y dispara,

después limpia el enchastre,

pide perdón..

no hay tiempo para pensar

en las carreras inconclusas

para pintarte la puerta

de un color parecido al de mi cama

no hay engaño, truco,

ilusión soberbiamente montada,

sujeta con hilos imperceptibles a los ojos

no hay doble discurso,

palabras cruzadas,

atentado terrorista en la puerta de tu casa

no tengo tiempo para perder,

perdiéndolo en cosas que no seas vos

no tengo ese tiempo

bien ganado

mal perdido

tanto y mucho

en esta bolsa que arrojas al mar

que abandonas por vez primera

como un mensaje a tu futuro,

a tus buenas decisiones,

a tus mejores augurios

una bolsa que se aleja,

que se hace corriente y dicha,

movimiento y lucidez

una bolsa que se aleja,

junto con el enorme barco de tu soledad

ya no tenemos que preguntarnos por lo que no está

porque hasta su partida ha sido hermosa

así con todo

incluso el miedo, perfecto

los vencimientos

2010-11-04T09:24:00.000-07:00

vos no sabés lo que es

sentarse en la cama

barajar la penitencia

perder el pelo, las ganas, la vergüenza

correr sentado todos esos días

vos no tenés idea lo que es

tener la mano muda

este gran motor en pausa

acumulando años quietos

miedos privados

tener la certeza de una chica en la esquina de mi casa

esperando por mí

por lo que queda de mí

gritando mi nombre

poniendo al descubierto

el mapa de los días en los que fui otro

un soñador

un pelotudo

un vanguardista de mis cosas

un manojo inseguro de buenas intensiones

una bomba al dente

enfriándose por dentro

vos no sabés lo que es

darle charla a la cabeza

cabalgar río abajo

entre adoquines tuyos

que no me pertenecen

imaginar una secuencia

que nos ponga pateando para el mismo lado

parir las buenas nuevas

para contar a mis amigos

los colores de tus uñas

combinando ánimo y tristezas

vos nunca vas a saber

todo lo que perdí

lo que escribí y no ventilé

todas las noches oliendo la muerte

en cada gesto que te copiaban

por conciencia

o por error

no tuviste mejor idea

que jugar a la tempestad

de revolvernos un rato

repensarnos

rejodernos

de ver todos los restos

que la vida no termina por perder

elegir un corazón

hacerlo nuestra casa

decorarlo

darle vida

darle penas por vaciar

porque vos nunca vas a saber

de verdaderos dolores

hasta que me decida a golpearte

en el codo de tu tiempo

como un señor

de guantes blancos

con mucha clase

cometela

sin chistar

porque jugaste limpio y despacio

y hoy tu gruñido es un boomerang

un tiro rengo

una canción que no te podes despegar

como esa noche contando

mil camiones del CEAMSE

como esa noche jugando con fuego

el fuego reptando, comiendo, matando

haciéndote creer que seríamos eternos

un estornudo de chances

unas semanas sin problemas

más que la vida misma

y no

vos nunca vas a saber

todo esto

qué tan hondo

qué tan cierto

nunca vas a saber

por qué maté de un tiro a mis pasos

dónde ahogué tantos nombres

en qué esquinas me despedí para siempre

si bailo malambos

si beso despacio

si brillan mis noches

si pienso en vos

como cuando era un pobre tipo

esperando una buena paliza..

quizás es hora de que sepas

de que llevamos climas distintos

colecciones discontinuas

incontables horas en el bolsillo

para gastar en los ojos

de alguien más..

(tiempo de descuento)

2010-09-22T19:34:00.000-07:00

no me vas a hacer bajar

estoy cambiando monzones por sábanas blancas

raspones por allegros de violín

puteadas por tarantellas

no me vas a hacer bajar

voy camuflado en este viaje

invisible entre el chivo laboral y la tecnología celular

preguntame lo que quieras

yo te voy a escuchar

no me pidas que responda

según vos yo nunca voy a saber nada

ni siquiera lo que me pasa o lo que me pincha

parece que estoy en estos zapatos de paso

cuidándole el lugar a alguien

soy un turista obnubilado

disparando flashes a cada rincón para no olvidarlo todo, nunca

y entre tanta cara igual

me aprendo los gestos que te diferencian del resto

porque vos sos de esas

las que se hacen las duras,

las que no sienten,

las que dan guerra y paredón con su aire ancho

las que lustran el piso con boluditos

sos de esas que hablan de los hombres,

como si de mundos sin conquistar se tratara

antiquísimas poblaciones de bestias repetidas,

de hábitos comunes y siempre iguales

y parece que brillas en este 71 de cartelito celeste

uniendo el trecho entre Puente Saavedra y Urquiza

y sin querer

podríamos decir que este momento es universal,

que siempre lo quise así, de esta manera

bajo las azules lunas de este colectivo que siempre me cayó bien

insisto,

sos de las que se preguntan

por qué los chinos andan siempre en ojotas

pese al frío, a la malaria, a la nevada, al amor

¿esos tipos no tienen frío?

tomas nota de lo que te digo,

de cada gesto que te hace reír,

de lo que charlan 2 asientos más atrás

vuelvo a insistir

en los bondis seguro lees a Murakami

y subrayas sus frases,

con tu 2B que mordes en la punta

tus dientes blancos, apenas desparejos

tu aliento de caramelos ricos,

la mirada inoportuna,

las manos sobre la falda

ay!..cuántas cosas podría agitar en este cuerpo que hoy llevo

la efervescencia haría estragos, aún así,

te reirías como loca, porque te gusta el peligro

no hablas de tus padres,

de Dios,

de tu primer novio que te dijo que no (mejor olvidarlo)

mejor salir a perderse en los ojos de alguien

que trata de buscar una salida

como ésta

como ahora

en este 71 abarrotado de gente

al mango

hasta las tetas

donde voy sujeto al pasamanos como si de eso se tratara la vida

aferrarse a lo fijo, en movimiento

mezclar velocidades y tiempos

ser un crack de los resbalones,

evitar los compromisos,

coger sin amor,

cambiar de minas como de calzones

no es así

yo te prometo que no te puedo prometer nada

porque el mundo me queda grande

porque estoy siempre aprendiendo

como puedo, como me sale

y vos también sos de esas

de las que apuestan livianito para no romperse

de las que se sonrojan con la verdad

de las que cuando suben al bondi

no se dan cuenta de la onda expansiva que provocan

viento huracanado en este 71 si te veo, si me ves

¿en qué momento te pedí que fueras lo más importante que quiero tener en mi vida?

¿en qué momento te pedí que te parezcas un poco a todas las que me hicieron mierda alguna vez?

no me vas a hacer bajar

vengo como un campeón aguantando el cachetazo

te pido piedad, silencio, piedad otra vez

te pido un teléfono, para que nos llamemos si nos extrañamos

para que digamos de no vernos más, si vernos es el problema

porque de una manera u otra,

siempre el culpable soy yo

el que subió al bondi con el salvavida puesto,

cantando al palo y en silencio,

las canciones que me acompañan en la vuelta a casa

“porque soy así”, canto

porque soy así y a vos mucho no te encandila

porque vos sos así,

de las que se arrepienten de los caminos

cuando el barro ya se secó en los pies

y siempre andas a los ponchazos

con tu sonrisa inmutable, a los ponchazos

divina,

intocable,

rota por dentro

frutillita en las rodillas, de nuevo

el maquillaje un poco corrido,

la voz deshilachada,

el cansancio una camiseta

aún así, sos hermosa

¿no te das cuenta? .

“no somos el uno para el otro, pero podemos aprender a querernos sin matarnos”

bien podría haberlo escrito Murakami,

en esas frases que te gusta subrayar

pero no

lo digo yo

apuntando con todo mi ejercito al corazón

comiéndome la noche entre dos panes duros, secos

acostumbrando el cuero a la paliza,

el estómago a la repetición

y te digo otra vez,

no me vas a hacer bajar

porque me aprendí los grados de esta pendiente

porque te tengo que calcar en un lugar donde no estás

porque tengo que leer a voz pelada tu nombre, que no digo,

en la calle, para desconocidos

porque me estás dando letra,

subida a mi hombro,

jugando al TEG con todos mis días

y este lugar es donde la niebla nace,

donde lo oscuro da a luz,

donde los besos se cambian de camiseta,

de bando,

de club

mientras te miro mirándome,

marcando el paso,

marcando el pase

y los dos sabemos que esta música

es el colchón de esto que te vine a decir,

desde otro mundo, desde antiguos tiempos

donde somos todos iguales,

repitiéndonos en gestos y virtudes

mundo de mordiscos y gritos,

de hijos de puta,

de neanderthales digitales

basta de cháchara y amagues

basta de hologramas de lo mismo

de la comida fría que sobró de ayer

calumnias, injurias, rayos y centellas en este 71

no me vas a hacer bajar, linda

no de nuevo

mi viaje ya termina y me esfumo para siempre,

para el tuyo al menos

me voy a ir sin decirte

que los dos juntos podemos ser

una explosión de colores inventados,

de perfumes de tintorería,

de bicis estallando un domingo en pleno Parque Centenario

yo quiero que sepas

que estás buscando a un tipo como yo, pero no a mi

que estás queriendo ser feliz, cuando me vaya

que armas conmigo un mundo hermoso,

que no te animas a pisar

porque seguro sos de esas,

punta de flecha en la boca,

escribiendo en los márgenes de Tokio Blues

sobre un tipo al que enamoraste en el bondi

uno que canta en silencio, siguiendo el ritmo con el pie,

baterista mental, mímica inquieta

el que te mira de costado y te busca en el reflejo del vidrio

uno que seguro, es de esos

de los que buscan el aire en el tiempo de descuento

a los que los pisa la belleza

conducida por una mina perdida y sin registro

figurita difícil

así me gustan…

pintura:

THE UNIVERSAL - Charming Baker

antiDOMINGO @ COBRA libros (19 SEPT)

2010-09-15T19:44:00.000-07:00

peguese una vueltita el que pueda !

me invitaron a leer unos textos en la libreria COBRA

es el domingo y es gratis !

ANTI DOMINGO GRATUITO @ COBRA LIBROS
DOMINGO 19 DE SEPTIEMBRE DESDE LAS 16hs.
Aranguren 150. Caballito ( a una cuadra del Parque Centenario)

Leen:

Jorge Ignacio Huarte (El baterista que escribe)
>> www.dedicatoriasypajas.blogspot.com

Ariel Pukacz
>> www.cuentosverdes.blogspot.com

Malén Denis
>> www.hellomalen.tumblr.com

Maurice Jalfon
>> www.sintaxiserronea.wordpress.com

Hace música:

Guido Flichman (Cine Shampoo, Termotank, Irma)

mi favorito

2010-09-06T18:15:00.000-07:00

tomen esto como lo que es

un pedazo del mísero cuerpo que arrastro

un escrito sin tiempo ni lugar

sólo palabras que se agitan en los ojos

los tuyos

pude haber escrito todo esto aquella noche . abrazado al trapiche malbec que guardaba para momentos como ese . en posición fetal, doblado en la cama, con lágrimas, cargado de impotencia . la congoja una aguja en el sol de mi garganta, el llanto atragantado entre tanta nube que promete el pronóstico del tiempo de lo que viene después de hoy . pude haber agarrado el teléfono, amagar un llamado, gritar de dolor a través de la línea, incendiar tu techo de estrellas furiosas y urgentes . siempre pensé en hacer algo así . heroico, trascendental . algo fuera del alcance de mi órbita cotidiana . siempre pensé en que sería el peor actor para este tipo de papeles, pero aún así, alguien oculto e imaginario insiste en darme siempre el protagonismo en estas películas repetidas . ya te digo, pude haber escrito esto aquella noche . con el abdomen a media asta, todo el celeste de luto . caminando desnudo, lleno de odio, repitiendo en voz baja los nombres de siempre .

algún día voy a escribir un libro . y al leerlo dirás “¡¡pero qué hijo de puta!!” . porque voy a arrancar de esos verbos con tilde, recuerdos que destiñen expresiones que sólo pueden hacerse carne en este día, en mi presente . entonces quizás lloremos al mismo tiempo . vos allá, yo acá . entonces quizás hagamos algo juntos, por separado, por primera vez . qué lindo . qué lindo llorar solos, tan lejos, tan sincronizados y tristes . pero.. ¡vamos! . que esas lágrimas no mojen tus paredes de papel . tu nuevo novio sin rostro, ni nombre . que no se moje esta espera en la que dejamos de creer . todos estos años que no recordamos . las esquinas que si . los moretones que aliviamos . esa canción que era nuestra, muy nuestra . y hoy el tipo que la escribió se está muriendo en una cama . qué curiosa la vida ¿no?

mentira . perdón . mentira de nuevo . ese libro del que hablo, ya lo escribí . verdad . ahora sí . verdad . al leerlo vas a decir “¡¡pero qué hijo de puta!!” . si . mis recuerdos son míos . tu nombre en mi piel esos días también . no jodamos . esas cosas no se reclaman, no se reprochan . hoy ya no puedo hacer las cosas bien . ya lo ves . quizás lo que mejor hicimos, fue que tu amiga y mi amigo hoy se visiten y se sonrían y se prometan la luna de este mundo y todos los mundos . lo mejor que podemos hacer es darles calor en nuestros más sinceros pensamientos . que sean felices al verse, al extrañarse . al morirse en el otro en cada partida . que el viento de sus abrazos acaricie nuestras costas . que sonría de lejos y que escriba todo esto temblando . aunque nunca lo leas . aunque lo leas ahora, mañana . ya no me importa . nunca me importó . vos sabes que siempre me hice cargo de lo que siento y escribo . que no permitiría que me confundas con un loco y delirante tipo que escribe aferrado a un trapiche malbec . que no permitiría perder mi piel en cada nuevo paño . ya no renuevo mi sangre, los años, los sueños . no sé que me pasa . acostumbré el paso al destiempo del resto . todo es pausa en esta pausa a la que te gusta jugar . en la que yo aparezco por las noches, como un sueño recurrente, como un vendedor de biblias en la puerta de tu casa, como la menstruación . y te juro que detesto todo esto . detesto el tamborilleo de mis dedos, el redoble constante de tu olor en mi nariz . a tu pelo tan calcado sobre los hombros de cualquiera en todos los bondis a los que subo con miedo, huyendo siempre de lo mismo . porque no sé hacer otra cosa más que tomarme el tiempo y con una estricta velocidad, meterle plomo a todos tus caprichos y malos movimientos . la puta que lo parió . la re puta que lo parió . no te fíes de mis fotos con otras, de los besos que sabían a sur, a provincia, a barrio chino . no te fíes de los barriletes que prendo fuego en el cielo . de las bengalas que hundo en el mar . de los barcos que pierdo en mi bañera . de las cartas que le escribo al tipo que escribe todo esto . no te fíes del asesino que camina por avenida Olazábal . del que escapa de Balvanera . del que putea al café . del que te deja $20 para el remis . del que capitanea el 93 . del que llega en un mal momento . del suavecito . la re puta madre, confiá en mi y en todo esto que te digo . sos un animal hermoso y peligroso . de rasgos complejos . secreta y contradictoria . única . confiá en mi . de nuevo, por primera vez, como siempre . sos mis días tristes cuando pienso en vos . una semana vacía en la que hundo todo mi humor . la cocina del amor . la noche reptando entre mis ojos . la arena del tiempo . sos la razón de todo lo que hago . sos la razón por la que un tipo (renglones más arriba) se aferró a un trapiche malbec y quizás pudo haber escrito todo esto . shh . no lo despertemos . que duerma . que sueñe lo más rubio y lo más morocho de tu pelo . que sueñe con vos hablando de ella . con él mismo hablando de las dos . que sueñe que este mundo que canta en silencio, alimenta los momentos en los que los ojos se cierran y lo verdadero se desprende . que sea feliz así . en esta calesita de gente y sus malas costumbres . no lo despertemos . que nos de cuerda en sus sueños . que mueva los hilos de manera elegante y que por fin (al fin) hagamos de nuevo todo lo que hicimos mal . que nos sentemos en el piso, el mismo piso, y nuestro calor provoque una sonrisa para dos . siendo bandidos, secuaces preferidos, cómplices favoritos . acurrucados en un rincón de casa . con los labios bordados y de color bordó . con mis ojos eyaculando en tus ojos, todas las cosas que te haría sobre esta alfombra si nadie nos viera . las ganas y la venganza . el desquite perfecto . la oniromancia que nunca nadie nos enseñó . la libre interpretación de los sueños de amor del borrachito que nos sueña juntos y felices . y vamos, por favor, ¿para qué llorar o putear irremediablemente sobre estas letras que arrojo casi por deporte? mi favorito, el que mejor me sale jugar . vamos, por favor . ya te lo dije . no soy el asesino que camina por Olazábal . el que escapa de Balvanera . el que putea al café , el que te deja $20 para el remis . el que capitanea el 93 . el que llega en un mal momento . el suavecito . ni siquiera, el tipo que pudo haber escrito todo esto aferrado a un trapiche malbec . confíá en mi . confiá en que vamos a estar bien . confiá en estos ojos, que te buscan todo el tiempo . el que ya pasó . el que pasará .

mientras ladran los perros, necesito tu voz...

(Suehiro Maruo)

los suavecitos

2010-08-09T22:42:00.000-07:00

ok.

es momento de que lo sepan, hice lo siguiente:

mastiqué mi huida . mis muelas tronaron palabras que la lengua no largaba . no somos ciervitos malcriados . los tontos como yo, los suavecitos . somos bien domesticables . aprendemos bien rápido, olvidamos bien lento . pueden acariciarme el lomo a palazos, yo no sabré cómo defenderme . más luego, aprenderé a llorar, a no perdonar, a acumular en una bolsa las deudas . con suerte, esto se irá con la próxima lluvia . el agua limpiará el terreno de lo dicho en cámara lenta . los pasos retumbando en un pasillo . el agua inundará mi cara en tu cara esperando que alguien en la calle grite porque le están robando o porque el ladrón confundió urgencia con amor . no suenan las sirenas . los ecos de la tragedia no significan derrota ni desolación . son bostezos de lo que todavía no ocurrió . de la tristeza que todavía no se hizo sombra sobre las calles para taparlo todo . en mil ciudades, mil historias como esta, mil ecos, mil versiones de un mismo hecho . en mi barrio hay derrumbes . hay gente que llora en soledad . hay tiros y risas en la madrugada . hay personas que caminan a ningún lado . dolores huérfanos . subte y melancolía . en mi barrio hay gente que todavía, muere de amor . hay cartas escritas para nadie . hay días en los que el calendario se queda en pausa ... en mi barrio hay derrumbes, como hoy . como todo lo demás . sucediendo ahora . a toda hora . en mi barrio los héroes aparecen cuando los llaman . tipos atentos al resbalón que vos, quizás, no notas . tipos dispuestos a transpirar la camiseta . a cuidarte el culo por las noches . salen a despabilar boluditos que se congelan de miedo . que de miedo se mueren . que de miedo se mueren bien vivos y su rutina ni se entera . y quizás ahí suenen las sirenas . quizás ahí la cama nos tiemble un poco y entendamos que estamos hechos de sueños y realidades por las que elegimos ser rodeados . que despertarnos no sea una utopía porque estamos fritos . que cada uno sepa cuidar a su ciervito, darle de comer, bañarlo y hacerlo dormir . que no se pierda la suavidad . que la mochila nos deje las marcas para saber calcular cuántos kilómetros caminamos . para saber cuántos kilómetros venimos siendo dios y el diablo al mismo tiempo . tiroteando sueños . dando patadas ninja en la cara de los ciervitos que criamos con nuestro nombre . mastiquemos mil frases en 1 hora . mil ciudades, mil historias . de nuevo . mil personas en este mismo viaje con la mirada perdida . repasando hasta el hartazgo el horror de quedarse quietos . repasando el error de la especulación bajo la dermis, en el subsuelo de las ganas . mil personas escribiendo sobre la ventanilla la mueca del vacío, de lo que no saben reproducir con palabras, pero sí con migajas y maremotos que desperdiga la noche . 60 mundos de minutos colgados en la garganta de la calle . tu boca, mi boca…la boca nuestra . nadie dice nada porque no hay nada que decir . la noche se hace un ovillo que alguien decide no desenredar . las estrellas empalagan los ojos de los insomnes . estallan furiosas en el mapa del después . y a esta hora, el colectivo siempre vacío . porque a esta hora los héroes duermen . porque a esta hora, los desastres juegan de local . las que huyen son las víctimas . los perdedores . los antihéroes de siempre . los hijos de puta tienen onda verde y la culpa canta bajito en el oído . la maquinaria nocturna se enciende pero nadie la escucha . el barrio muere en la luz de la luna.

mis faros iluminan desde lejos la jugada . cada uno pendiente de una señal, de un morse preciso, de una bengala de alivio . cada uno con curitas por celular . alentando al equipo . gane o pierda . alentando . aunque sea la final de la Libertadores . 2 a 0, partido de vuelta y de visitante, los 2 de Suazo . Román sale lesionado, el Seba Battaglia expulsado . y con lluvia . faltaba la lluvia . la redonda intratable, el mediocampo una pileta . entonces entro yo, la 10 en la espalda, me dan la cinta de capitán . y si tengo que raspar, voy a raspar . fútbol champagne, mi amor . aunque te duela en la punta del orgullo . aunque me ría último como buen hijo de puta que soy y como sabes, va a suceder . entonces el canto se hace grande y los que eran 5 agitando banderitas de esperanza, ahora suenan como 20.000 con hambre de gloria . entonces ahora nadie puede callar esta batalla que se gana en la cancha, con los que somos . que se juega palo a palo . que se juega con el corazón flameando como bandera . y jugame de contra, que tengo huevo para inflar el pecho y sacar a pasear el heroísmo . porque ahora el desastre pide a gritos que lo atiendan . porque los heridos empiezan a abundar . y tenemos que poner el cuerpo, el alma y la vida . tenemos que hacer sacrificios . tenemos que sacarlos con vida debajo de los escombros . porque no voy a permitir más derrumbes en mi barrio . porque no voy a permitir más damitas llorando por boludos como yo, a la orilla de un teléfono que no suena . porque me cansé de esconder los incendios bajo la alfombra de tus ojos . porque me pica y me rasco . porque me duele y me abrazo . y si la noche pega patadas sin avisar, que la lluvia del cuerpo se haga cargo de drenar la impotencia y el camino roto . que esa lluvia haga estragos para que el sol pueda secar lo que no se murió . lo que está vivo, pese al derrumbe . y si tengo un tiro libre al borde del área, pido la pelota . porque “y ahora tiro yo, porque me toca” . porque estoy afilado y dulce . porque tengo el arco entre ceja y ceja . y te la voy a clavar al ángulo . y si descuento, agarrate: avalancha . silbatina . corridas … agarrate . lo doy vuelta yo solito . con uno menos y de visitante . y que la ciudad entera festeje . que el grito se haga uno solo . como la alarma del despertador que estábamos esperando . que los mil que escapan en las mil ciudades con sus mil historias, se despierten en esta misma y única noche . que una frenada interrumpa el delirio . que dé un vuelco el corazón . que el valor se ponga mi camiseta y grite los goles colgado del alambrado . entonces todos, recién ahí, haremos algo para dejar huella . para ser invencibles en los pensamientos de cualquiera . para darle a nuestras palabras fuerza y certeza . para creer que somos lo que creemos y que creemos en lo que somos . para dar siempre el último golpe . para dar vuelta el peor partido . para sacar a pasear la sonrisa en todos los días de lluvia . para escribir mil papelitos y meterlos en mil sobres escritos con mil nombres . caminar de nuevo esas calles y bajo cada puerta, despachar la llamarada : “perdón por no haber sido lo que esperabas . perdón por no haber calentado tu cama con mis pies fríos . perdón por no ser como vos . perdón por ser como me sale ser”. mil historias, mil ciudades, mil chicas que acumulan la piel y los oídos de mis amigos . mil barrios que se prenden fuego cada vez que los agito por dentro . mil estantes que se caen en la puerta de mi vida . mil excusas, mil perdones, mil besos que se guardaron para la boca que viene . la que no habla de salvatajes mal dados en los derrumbes de mi barrio . la que no habla de las pelotas desperdiciadas en el palo en nuestro intento de ser eternos . la que murmura mundos que me vuelvo loco por develar . la que no cuenta el cuero de los ciervitos que le cuelgan del placard . el invierno es crudo y hay que abrigarse . dame calor, yo te lo voy a dar . me quedo acá con vos, que no me conoces . me quedo acá con vos, que sos lo único que tengo . que somos lo que nos hacía falta .

métodos que sostienen el alma a través del tiempo y la distancia

2010-07-06T06:39:00.000-07:00

todas tus partidas en un mismo día de lluvia . todas juntas . desde ayer acumulándose en una boca de tormenta . acorralando el desagüe y dando por hecho una inundación más . la calle borrosa, el espejismo cotidiano . el gris que gotea sobre mi cama cuando te pienso y pienso en que no tengo que pensarte más . y ya ves que la tristeza tiene estos trajes: canciones que te toco cuando no estás, decisiones de giro y calma, caer ante Alemania en cuartos . pienso en Frankfurt, Copenhague, ciudades cinematográficas donde, sin dudas, la lluvia tomaría otras formas . pero no . no existe un consuelo con tantos sellos postales . elijo el mapa que eligen mis tragedias . elijo el plano 6 de mi guía T que a tantos lugares me supo acercar . hago pie en estos días que están por venir . cargados de nubes y resbalones . de calendarios que muerden toda la espera . elijo hacerme cargo de todo esto que cargo, que ya lleva tu nombre . tu perfume y tus manías . nuestros códigos de juego y enojos premeditados . quiero decirte una sola cosa . una sola cosa que te ponga de pie al vacío . no me importa lo que pienses sobre estos trabalenguas de la piel . yo sólo quiero que me leas con atención, a partir de ahora :

linda, ¿cómo estás? . te escribo estas líneas desde lo más oculto y profundo de mi celda . acabo de confesarlo . acabo de develar el infierno peor . jugué a ser Kevin Spacey con sus manos llenas de sangre y culpa . caminé por la larga Olazábal en medio de la noche, en medio de mi miedo . repito: plano 6, plano de mis tragedias . caminé en soledad . murmurando cosas acerca de los sismos del corazón y de lo linda que estás cada vez que te veo y te pienso . murmurando palabras que inventamos por urgencia y error . por sentirnos iguales en este momento tan desigual para nosotros . me atraparon, estaba solo, no opuse resistencia . confesé lo macabro de tus ojos cuando me hablas de lo que te hace mal pero no podes abandonar . confesé todo el ruido que nos hace el cuerpo cuando nos acostamos en el colchón del silencio, completamente vestidos, matándonos a los besos . confesé mis defectos y miserias . las palabras que gasto trazando estrategias en el tiempo, y que sé, nunca perdurarán . porque sé que a mi tiempo se lo trago un gato chino, un gol que grité contra México, una damita que me confesó su amor por internet . porque sé que ya no soy dueño de mis cosas en esta vida que elegí dejar en un confuso final de película rusa del año setenta .

linda, ¿dónde estás? . pongo en fila mis intenciones y elijo siempre la peor plantada . busco entre mis manos algún vestigio de tu voz de colibrí . busco ese aleteo invisible de palabras que me queman cuando hace frío . necesito que sepas que esos mensajes a cualquier hora de la noche, contándote giladas y haciendo de la nada un estornudo, en realidad quieren decir que alguien, en este puto y alocado mundo, está pensando en vos . quieren decir que alguien elige poner en pausa las enfermedades y los dolores . la sonrisa de borrachera y el baile . los semáforos y los accidentes . las flores que duermen de noche . los noviecitos jurándose amor . el agua que llena el tanque del inodoro . todo un mundo pide “pido” y los sueños tienen revancha en la cama que viene . toda la ciudad grita el gol que pudo habernos dado una estrella más sobre el escudo . tan sólo porque alguien, lustros de cuadras atrás o hacia delante, está pensando en vos . y te lo juro linda . la sombra me quita el contorno que respira y se me paraliza la vida caminando esos 50 metros que me separan hasta el punto del penal, pero pase lo que pase, mi mente está sintonizando tu latido lento y elegante .

linda, aquí toda la verdad .

ante todo, quiero que te quedes tranquila . no me atraparon por nuestro plan, nuestro crimen del siglo, nuestras manos de Pilatos . seguí las instrucciones al pie de la letra . intercepté su recorrido en el 53 . me senté detrás de él . clavé mis ojos en su nuca hasta que por fin pude ver su alma culpable y rebosante de sed . mi cielo se incendió automáticamente y comprendí qué demonios hacía allí arriba, siendo un asesino . seguí sus pasos cuando bajó en Av. San Juan . sólo sabía su nombre y sus errores, como prometimos . lo tomé por sorpresa a un par de cuadras y le di muerte . una rápida y merecida muerte . deshicimos el hechizo de la cárcel del tiempo . de la falsa fiesta de los sentidos . de la basura que escondes bajo la alfombra .

pero no . te lo vuelvo a repetir . no me atraparon por ello . nuestro plan ha sido un éxito . debí borrar todas las huellas . olvidar el trayecto de la Av. San Juan . debí olvidar a todos los pasajeros de aquel 53 . debí perderme entre la gente . olvidar su perfume y su peinado malhecho . debí borrar su sonrisa despareja y lúgubre . debí desdecirte de sus pensamientos más profundos y queridos . debí dejarte librada al amor de otro tipo y no al de él . sabotear la vez que se conocen, cuando la química hace del misterio su trabajo . debí pararme frente al espejo de mi baño, mirarme la cara hasta desconocerla y verla partir . y ahí sí . recién ahí fuimos libres . soñé con caballos negros galopando sobre mis brazos hasta el agua de la pileta . soñé con besos y flechas clavándose en mi abdomen . ¿acaso bajo estas formas se presenta el último dolor? . frío . por fin los pies fríos . y ahí si . recién ahí fuimos libres . me di muerte un martes a las 2 de la mañana, mientras una ventana titilaba con tu nombre . quién sabe lo que decías en esas letras que nunca leí . linda, este es el crimen que vine a confesar . el del tipo que vivía dentro mío cuando me decidí a darte una habitación más grande en mi cabeza . maté al tipo de los miedos y los textos largos . maté al tipo que olvidó a 3 mujeres en el fondo de la casilla de su mail . al que no se bancó el agite del corazón y tuvo que declararse en cuarentena . maté al tipo que careteó los dolores y las penas . al que guardó su brillo bajo la ropa y se mató a sí mismo en lo que escribe . es así como te lo digo, linda . me di muerte . sin dudarlo .

este es el crimen que confesé . mi propio asesinato y muerte . las manos brillando con el carmín más conocido: el mío . me encontraron culpable . aún no tengo sentencia, ni perdón, ni abogado . aún no han encontrado ninguno de los dos cadáveres que describo en estas líneas . sólo al descubierto mis intenciones y las manos de un tipo que te escribe desde su primera noche, verdadero . sólo frases sueltas y sin tiempo, que construyen un puente que soporta el peso de ambos . arquitectura perfecta y concisa . ceros y unos en la trama del ayer . se me escapan de la boca tantas flores . tantos cardúmenes de horas por compartir . no veo la hora de llegar a vos . de dejar en tu casa mi olor y mis modales . de mostrarte el cassette que grabé con las que serán nuestras canciones de ahora en más . de mostrarte en cada beso, cada abrazo, que estas muertes poéticas nos dieron vida y respiro . que todo esto que escribo, no son más que métodos que sostienen el alma a través del tiempo y la distancia . que todo esto que escribo, es lo que voy a hacer cuando me libere de este último renglón y encierre en mi celda a la sombra que abandono y ocupará mi lugar…

qué fuga tan perfecta, linda .

★

una estrella más sobre el escudo...

llegué en un mal momento

2010-06-17T15:57:00.000-07:00

hola . llegué en un mal momento . veo que tenes un tipo colgado del balcón . veo también, que tenes la intención de volver a unir tu mundo con la oscuridad, de volver a cometer los mismos errores de nuevo . algunos le llaman masoquismo, yo le llamo estupidez, a veces “ceguera”, para sonar más gentil . hola . no me hagas caso . esto no te lo estoy diciendo, ni te lo voy a decir por ahora . son conversaciones que me canso de escuchar conmigo mismo . cuando viajo en el bondi solo . cuando intento dormir y el ensordecedor ruido en mi cabeza despierta poblaciones enteras al otro lado del mundo . ya no busco palabras lindas, frases para el nick, estribillos pop . ya no me sale hacerme el misterioso, el complejo, el oportuno . pasa que tenes un tipo colgado del balcón, ¿entendes? . herido de bala en su costado más frágil y sanguíneo . herido de muerte en el medio de tu vida . y mientras sigo charlando en mi silencio, escribiendo con los ojos sobre la pared de tu cuarto, me miras con tristeza, con ojos eclipsados . me pedis que te pase una toalla, que paremos la hemorragia . porque lo vas a salvar, de nuevo . porque le vas a dar asilo, vitaminas y quizás con suerte, un poco de amor . porque sos un hospital de desangelados . sos la salida de emergencia de los que a cualquier hora de la noche, se toman cualquier viaje por urgencia y se arrojan al suicidio de su barrio y sus decisiones . porque no sabes decir que “no”, como yo tampoco nunca aprendí a hacerlo . sepultas esa saliva que hubiera bañado besos limpios, sinceros, en la boca de un desconocido . sepultas días de sol y de lluvia, caminando sin paraguas ni apuro, por Avenida Corrientes . tus manos dibujan sonidos breves entre la respiración de él y la tuya . “no hay tiempo que perder” me decís . y es ahí cuando te disparo con mis ojos inyectados de decisión y salgo del letargo . “el tiempo nunca se pierde” te digo y a tu habitación se la devora un bostezo mal dado . mi reloj marca las dos de la mañana con trazos rojos, digitales, precisos . en la calle alguien silba el segundo tema de 12 segundos de oscuridad y a 3 o 4 barrios de acá, conozco a una chica que seguramente estaría llorando en su cama por canciones como esta . ¿cuántas víctimas tiene que parir esta noche? . ¿cuántos días más tienen que pasar para que, a esta guerra de palabras que no me salen, se le agote las municiones? . ya no tengo miedo de salir a la calle, de caminar esas cuadras sin pensar, de poner en blanco mi cabeza por lo menos durante 1 hora . ya no tengo miedo de despertar a mitad del viaje, altura Parque Las Heras, y preguntarme por qué estoy haciendo este tipo de cosas sin sentido . por qué estoy dispuesto a hacerlo todo para embarrarnos los pies y el alma . ya no tengo miedo de justo ahí sufrir un espejismo, de rezarle al holograma rubio de mis despedidas mal hechas . no tengo miedo de verme de nuevo parado ahí, agitando mi mano en el aire, saludando por última vez, haciendo una mueca parecida al hueco que llevo desde aquel día . ya no tengo ese miedo que todos tienen . miedo con el que se construyen ciudades y libertades . mirame . mirame ahora . llego en un mal momento de nuevo . ¿acaso tengo que explicarlo otra vez? . ¿acaso no alcanza con elevar mi voz y dejarla rebotando en tu pieza? . yo sabía que esto iba a suceder . lo supe desde el primer segundo en que mis dedos comenzaron a hablar . yo sabía que iba a llegar y te vería infinita, tratando de salvarle la vida de nuevo . tenes las manos rojas de minutos perdidos . de batallas cansadas y treguas mal hechas . tenes tanto ayer olvidado en tu terraza . el sol ya secó tu dolor, hace rato, el sol ya secó este invierno . es hora de despertar linda . es hora de hacer el viaje que me animaría a hacer yo todos los días . es hora de levantarse en medio de la madrugada por la ansiedad o la curiosidad de saber, que en algún lado, alguien está pensando en vos . basta de este pasillo de emergencias en el medio de tus noches . de pacientes impacientes que no paran de revolotear en remolinos tu mismo aire . ese tipo no va a caer nunca en tu piso, en tu colchón, sobre tus tostadas . no va a saber cómo sabe tu boca por las mañanas, porque al despertar, nunca lo vas a ver al lado tuyo, contemplándote . ese tipo se gano la lotería y nunca gastó un puto peso para jugar sus números . ese tipo tiene la misma suerte de aquel al que lo fulminó un rayo, de aquel al que un consejo le salvo la vida, al que una canción lo acompaño en el llanto . hola . llegué en un mal momento, ya lo sé . ¿me dejas pasar? . afuera llueve, hace frío . el miedo como sombras y puñales . prometo no molestar . no voy a dar mi golpe hasta que tenga espacio . hasta que decidas que lo mejor es salir corriendo de acá . está sonando la alarma . es hora de que abandones este Chernobyl . es hora de que abandonemos la suerte a su propia suerte . tenes un tipo en el balcón . malherido, pidiendo ayuda . sólo quiere tu perdón y que seas feliz por fin . no quiere que le salves la vida de nuevo . no quiere toallas ni aspirinas, paños fríos en la frente . comodidad . rutina . no quiere eso

… sólo quiere que te cures ♥

cuánto te quise, quizás, seguirás sin saberlo..

en los otros 48 días

2010-06-07T18:24:00.000-07:00

un día después, después de vos, crucé los dedos...

me toca jugar . poner pausa y mirar el alrededor . pienso que estoy plasmado para siempre en ese colectivo (que podemos llamarlo "el colectivo 93" ), con una sonrisa también eternamente plasmada . la noche, el miedo, el sudor ajeno . una película en mi cabeza mientras suena mentalmente la banda sonora de mi vida . la avenida y sus centros a la cabeza, su casaca de 2 números, su jogo bonito . chiva calenchu al tiempo que se congela entre nuestro cúmulo de choques de planetas y lo que tardas en dar la primera alarma después de la huida . en la ventanilla, el parque Lezama con una muchacha dibujada a mano, cierra los ojos por frío y por amor . en la boca de él, versos de un viejo poema mío que sin querer les escribí a los dos . el amor y su forma sietemesina entre asientos de colectivo . el amor y su incandescente andar a cualquier hora de la vida . me despego de este cuerpo que llevo por costumbre y profesión hace 25 años . me contagio al paisaje, me hago carne en un colchón que no me pertenece, me hago silencio entre las tazas de tu cocina . repaso el paso mal dado, bien aprendido . repaso tu cara en mi cara cuando no estás conmigo . anoto 3 cosas inconfundibles y secretas . serán tu firma astral, tu universo de 3 cosas en el mío . sólo quiero que me avises el momento en que tus ojos se desocupan . cuando lloran gente, pérdidas, fortunas . sólo quiero que enciendas en el cielo una constelación parecida al recorrido que hace un corazón cuando te conoce . quiero estar atento al momento en que recibís con alegría universos chiquitos . sé que estás pensando que esto es para vos . que yo soy para vos . que mi tiempo y mis cosas son para vos . no es así . todo esto es por mi . para mi . contene tu sonrisa . tus ojos vidriados . tu puente al mío . todo esto es para darme cuenta lo que soy cuando pienso en lo que podría ser . viajes a Pilar . el acero, los HP, la industria metalúrgica . los orfebres . mil horas repetidas hasta el hartazgo . como en "el colectivo 93" . el viaje y sus viajes internos . la cabeza y sus pliegues en el tiempo . el recuerdo de lo que no fue pero siempre sucede . mi proeza cósmica . mi silencio estampa . mi autorretrato hecho de pieles y nombres con los que tropecé hasta tropezarme con vos . ese sueño en el que me preguntaste qué fue de la rubiecita . esa rubiecita que nunca conocí y hoy es la excusa perfecta para animarme a lo que no me animaba . el calambre en la digestión de tus palabras . los olores que muerdo . las veces que río de lejos . cuando sonrío a solas, viajando en el bondi, porque estoy pensando en vos . pero basta . me voy a hacer cargo . voy a hablar de vos sin nombrarte . voy a tratar de hablar de vos hablando de todas las otras cosas que adornan esa existencia divina y dolorosa . porque esto es por mi . para mí .

ahora . ya . sincronicemos relojes . sin repetir y sin soplar . otra vez, YA .

suena un trío de jazz en florida al 200 . la gente camina con piernas domesticadas, con dolores viejos . los edificios bostezan mañanas de sol y frío . la city porteña se copia mis pasos para siempre . hay luces polares en el cielo de nuestros días por venir . los veo con esos binoculares que vamos a comprar . garabatos del alma y las cosas simples . mensajes que los ojos se ocuparon de escribir mientras, en secreto, planeábamos un viaje a la luna o al fondo de un taxi, borrachos de amor . el código morse de la ropa, los dioses chinos, el álbum familiar, las cosas que escribo por vivir y vivirte a vos conmigo . las deudas que tengo . Facu te debo $100 . León, a vos $20 . Gi, te debo una disculpa tan grande como todos estos años que no nos vimos . a las que todavía no conozco, les debo mi amor incondicional y por lo menos 10 poemas por mes a su nombre. es mi cuota alimenticia, los cheques que pago, el contrato que firmo . puedo seguir nombrándolas, no quiero, no me animo . siempre es lo mismo . siempre son las mismas . ya no . ahora hay otras, hay otra . hay una nueva manera de escribir las ganas que tengo de que me explote la cabeza de belleza . hay una nueva sonrisa en esas alarmas a cualquier hora . en la duda y el enojo pactado . en los otros 48 días . yo voy a iluminar el mundo . voy a darle nombre a los países en tu mapa . voy a describir nuevas formas de ganar y perderlo todo . no voy a cansarme de ser el tipo que te salva el día . no vas a cansarte de ser la tipa que se enamora del villano y al final de la película llora por su verdadero amor al bueno . somos errores y aciertos . somos partículas en movimiento del 75% de agua que llevamos . somos nubes cargadas de lluvia y enfermedades epidémicas . somos un puñado de tontos esperando el primer tiro, el mensaje preciso, la cachetada oportuna de esta oportunidad que estábamos esperando . está escondida en un bolsillo, saco verde, 3 botones, día otoñal, cielo gris, con bufandas, en el centro, en la puerta de un bar, antes de un beso, después de una decisión, envuelta en mil movimientos estratégicos de la química del mundo y el futuro . está ahí . esa es la coordenada . no la anotes . ya te anotó a vos ...

otoño en Polonia

2010-05-18T20:02:00.000-07:00

a los que juegan a mi favor

(ustedes saben quienes son)

un pasamontañas para toda esa mentira . hoy no lo vas a ver . quizás mañana tampoco . no vas a desvanecer tu propio sueño en una verdad que no crece detrás de esa montaña . hasta allí llego con este sol . apenas iluminando . dándote horas diferentes, plagadas de movimientos con mi risa . el aleteo más puro que puedas comprobar empíricamente . caminando por la calle, tarareando, por descuido, esa canción que te hace acordar a mi . inmediatamente después, la sonrisa . hay que darle a la duda y a las ganas un punto nuevo en el mapa . hacer lo que queremos . querer lo que soñamos . soñar una vida despiertos, amanecidos a tiempo, sin dolores ni abandonos . empujados al paño por este azar tan bien pensado . las coordenadas que negocié con mi destino . la rubiecita que decidí no conocer en aquel bar . la chica de nombre lindo que supe dejar en pausa . todo por apostarle al holograma de tus acciones . a los amigos que juras que el tiempo supo darte y quitarte . a los barrios que prendiste fuego en pleno escape en pleno amanecer en plena rabia.. pleno llanto . las mujeres que fui hilvanando en mil escritos hasta llegar a este, donde me siento cómodo y seguro . donde cada renglón me devuelve los ecos de los secretos que prometiste, pero que aún guardas . la mochila pesada que llevas este día y todos los días . que te respira las ganas y la salud . que te tacha los proyectos, las ambiciones . el empañado vidrio de lo que no se puede evitar . el engorroso final que tiene el nombre de los días que arrastras desde que decidiste equivocarte una vez más . el sabor de los besos en caramelos usados . el té frío en una mañana fría . los pies descalzos y cansados . la piel arrugándose en el agua, apagándose . la necesidad de gritar y con ese grito despertar a los vecinos de mi cuadra para que se quejen en la puerta de mi casa de por qué carajo no me decido y me voy hasta vos . de por qué carajo te voy a dejar ir como a tantas otras . de por qué carajo, de una vez por todas, no me dejo de darle cuerda al motorcito que tengo en el bocho y me pongo los pies al final de las piernas . así camino . camino y camino . así caminamos . caminamos y caminamos . con el cuerpo y los días lindos . no en el infierno de mi silla inmóvil, pintada en el culo que agrando (no sólo de preguntas) . necesito a mis amigos . mis compinches de espuma y oro negro . mis incondicionales . necesitamos una guerra urgente . necesito poner a Pepe de nueve . hay que darle al mundo un cross oportuno en su mandíbula injusta . basta de esta mentira . basta de caernos bien . basta de la histeria . de los mensajes a las 3 de la mañana pidiendo auxilio en medio de una resaca . basta del pretérito pluscuamperfecto . del delivery de alcohol . del vecino lindo . basta . ¿no ves que yo soy tu Alain Delon? ¿tu Ángel Clemente Rojas? . ¿acaso todavía no lo viste? . lo pide la hinchada, los criminales, los antihéroes a los que les debo la vida y todo lo que escribo . piden un pasamontañas para toda esa mentira . piden que la oculten de tanta belleza . piden reivindicar el amor en presente . la sonrisa en todos los tiempos . mi vida en futuro . piden tipos como nosotros con historias como esta para escribir en el tiempo canciones así . que de a poco, inunda la pantalla . mientras amanece en Buenos Aires y el off de una voz femenina da la hora y la temperatura . momento donde los taxis disminuyen su velocidad y apuran su reloj . mi paso lento en un plano secuencia . el humito que tiro por la boca, el frío que se acomoda entre el abrigo . mis ojos de infierno polaco, donde mastico una y otra vez la momentánea derrota de no saberme a tu lado . arqueo las cejas, el sol desnuda rascacielos . sé que mañana tendré otro mañana . incansablemente . sé que en algún mañana, el pasamontañas caerá . el terremoto no es casual . es el hipo de la victoria que todavía no tengo . me pierdo en el foco . en la calle . en el asfalto . el sol inunda el lente . los créditos ganan la pantalla y tapan mi caminata . ya es hora querida . ya es hora . es el momento preciso para empezar a escribir lo que vendrá .

... su corazón no era un hotel, aunque corría ese rumor

un juego en el futuro

2010-05-06T13:53:00.001-07:00

estamos ahí

paridos por la marea de mayo

el despertar del año

no necesité tropezarme en tus narices

decirle a tu amiga que me diga

que su amiga necesitaba decirme

algo que nunca me iba a decir

y ahora

estamos ahí

agazapados en el miedo

al acecho

esperando que el otro

de el primer paso preciso

para que copie el minué

y podamos bailar sin música

…y tanto que amamos la música

…y tanto que amamos la noche

y solo tenemos el día para mirarnos con el sol

y cuando cede la luz

nos escudamos en lo tarde que se hace

en el olor que podría tener esta casa

si mis comidas inundaran tu rutina

pero es demasiado temprano

aunque yo crea que siempre es tarde

aunque bostece sobre palabras muertas

de Baudrillard

de Vattimo

de Mari

aunque crea que soy el 10 de mi equipo

nombre compuesto

tesoro del barrio que tiene un río muerto

entonces sé

que esta reverberancia

de un año atrás

son los rastros del naufragio

tu voz en un ascensor

mis chistes en una ventana

el coraje de seguir siendo

una sábana mojada colgando del tendedero

en medio de un diluvio capitalino

donde podemos esperar además de lluvia

nieve

granizo

meteoritos

postales de países

donde hicimos las cosas mal

un pozo oscuro

una estampida callada

una tragedia anunciada en más de un telegrama

no lo quisiste ver

pero llegó

el día en que decidir

no sólo es un juego en el futuro

el día en que elegir

puede desplegarte la otra parte del mapa

esa que desconocías

donde queda mi casa

mis sueños

lo que soy

dejemos que esta enfermedad

urgente y vacía

llene nuestros días de flores

de tardes por el centro

de noches con amigos

dejemos de dar tregua

esta yapa malgastada

el handicap bajo cero

tu novio me pide consejos para quererte más

y yo no se los doy

porque no puedo amar por los dos

solo por uno

que soy el que me sale

necesito tu voz

(y un poco de crédito en mi teléfono)

hay que dar la noticia lo más rápido posible

quizás estas coordenadas revienten

y el clima empeore

quizás el frío todavía no inunde esa parte de la cama

donde ahora la comodidad

te usa las sábanas

..pero guarda mi nombre

escribilo en un boleto

escondelo en algún lugar que podamos recordar

yo sé que tendremos un momento

algún momento

para poder decir mirando hacia adelante

hasta que los ojos se hagan de noche de tanto sol

“menos mal que elegimos conocernos”

esto es ahora (y de verdad)

engranajes de la noche

2010-04-28T19:24:00.000-07:00

Jorge, hace ya un tiempo, escribió una canción que perfectamente podría haber escrito yo luego de tomar coraje, impulso y decisión . ya no sé si son años o playas o mujeres, ya no sé si es el cardumen incontable de apariciones imposibles en algunas de tus noches, o las mías, con los pies fríos de tristeza, con la taza vacía de café . ojalá decida a tiempo . que mi cuerpo tome la forma precisa que necesitan tus ojos . que mi voz se desenvuelva tibiamente en la oscuridad del paisaje que te empapa el cuerpo sol a sol . que olvida en mis miedos los edificios grises, el continuo loop de un semáforo, la esquina del barrio de Flores donde alguna vez soñé con encontrar un amor perfecto . San Pedrito y Falcón, coordenada de otra vida de mi vida . esquina congelada en el calendario de mis deudas . olvido mi elegancia . prefiero viajar ligero . tan sólo con lo puesto, boleto de ida y de vuelta . llegar sin aviso y sin ruidos en mi panza . tan sólo ser compañero del viento Pampeano que decora la sierra . ser un manojo de huesos perfectamente coordinados para darte el abrazo que te prometí la primera vez que hablamos . la primera vez que empecé a sentir que te quería . sin conocerte, sin verte, sin sentirte, sin saber si realmente existimos . sin tener la certeza de las manos húmedas, del calor del cuerpo, de la tos oportuna en el silencio inoportuno . jugados al tiempo y al destiempo, a sus caprichos y maravillas . retratados para nunca ser vistos, en la mirada de alguien que quizás escriba esta historia mañana . alguien de gran vuelo literario, de efervescente elocuencia . con un hueco en su pecho y un puñado de horas frescas . es por esto que viajo . para ser mi propia incógnita . no me alcanza la vida para que otro devele tu cielo . para que otro escriba tu historial amargo y encantado . para que curen tu dolor y la ausencia . no pueden salvarte la vida, si eso es lo que pretendías . no tienen el don, la sabiduría . no pueden escribirme en tu renglón para que te prometa un regreso . una y otra vez . tomando las mismas decisiones . sacrificando edificios y semáforos de Capital . siendo cara conocida en Retiro . llevando en mi viaje las canciones que empujan este cuerpo y esta historia . la ruta congelada y las luces que acribillan los cuerpos . ¿cuántas historias anida esa canción? . la parejita que no sabía que iba a conocerse, hasta que por un error de cálculo cósmico, él le habla a ella acerca del horóscopo Maya en la puerta de un bar . una chispa . otra chispa . el incendio . las manos que no se sueltan . las decisiones . las buenas decisiones . más adelante las malas . el horóscopo Maya que supo predicar el fin del mundo y no esa noche donde dos se encadenan por elección . mi sonrisa que se refleja en la ventanilla y ahora entiendo que somos 2 los que sonreímos en este viaje . nada puede ser mejor en esta noche húmeda y consonante . el murmullo del amor a la distancia, en la ciudad que duerme . el corazón cantando bajito la canción que habla del faro . un papelito con tu dirección que quién sabe cómo conseguí . el rostro que me hice con 15 fotos tuyas . tu ejercito de malos comediantes esperando mi mejor chiste en medio del apocalipsis cotidiano . tu persiana inmóvil a las 2 de la mañana . tu habitación que se come la calle . tu reflejo en la baldosa . tu perfume acechando la cuadra . por fin la muerte de una película que escribí hace unos años . por fin la bienvenida al desconocido que todos conocen . mi minuto de gloria cuando, entonces, te encuentro entre tanto pelo anochecido . con tu perfil izquierdo idéntico al que imaginé en un mapa de confusos meridianos . 3 horas en la misma posición . copiando el gesto y el aire que nos separa . 3 malditas y hermosas horas . porque tan sólo me alcanza saberte real y precisa en algún punto de esta distancia . con tu vida andando y tu cama deshecha por el amor que acaba de volar . me basta saberte tan linda sólo cuando te veo . olvidar mis palabras en la última boca que besé . no poder decirte nada . esconder en un papel junto a mi cama la urgencia que me ataca en los sueños . cuando no tengo nada que escribir . cuando no tengo más caminos que el de tu ventana entre la sierra . cuando no pienso en más historias que en esta que escribimos cada día en cuentagotas . y quizás, de a poco, puedas entender el ruido del colchón reverberando en un otoño que parece contagiarse a todo el año . los amores que juego de local con este corazón de visitante . el tiempo muerto . la rutina de lo que no escribo . la ducha caliente que pega en mi nuca como si eso fuera “olvidar” . como si un golpe brusco me quitará de un sólo soplo todas las cosas que pensé en decirte y que, seguramente, olvido para mantenerme vivo . soy un reloj sin pilas . dando las horas . medido por la matemática del mundo . por la sincronización del sol y sus sombras . por las sonrisas que vas a disparar por minuto cada vez que leas este renglón y los anteriores . por las veces que escuchando esa canción de Jorge, me imaginé llegando a un puerto de visita para nunca más abandonarlo . “fui a tus playas por el día y allí me quedé dos años” . ojalá sea mentira todo eso . lo exacto . lo escrito . lo dicho . lo visto . lo proyectado y curiosamente verificado . lo incierto . lo fugaz . lo inmortal . lo esperado . ojalá nada de esto ocurra todavía . ni esa canción de Drexler contando los días . como los cuento yo . maldita costumbre de darle a la felicidad un vencimiento, un aniversario . seamos cualquier cosa en esta vida menos predecibles . por favor . rompamos el cristal . despertemos a los vecinos . contemos el secreto . avivemos el fuego . crucemos los dedos y pidamos un deseo en voz baja . sigamos los pasos en medio del desastre . perdamos la conciencia, el beso postergado, la salida de emergencia . mantengamos la calma y el silencio . pongamos de pie nuestros oídos y hagamos un pacto ahora mismo : tengamos siempre a mano esta ruta . la que me lleva . la que te trae ...

quemo la lengua, el alma, una noche

2010-04-13T20:00:00.000-07:00

ahora brillas . sos dueña de una luz polar . una luz que viaja infinitamente hasta los ojos de alguien más . sos el faro más hermoso . pienso en vos y estos renglones se inflan solos . suena Just A Phase y no paro de verte parada de pie a tu ventana, buscando un norte con nombre y apellido . yo bebo en cámara lenta un café que me ofreces de manera automática . sonrío . te sonrío a vos con mi sonrisa de mentira . no quiero que me preguntes nada . ni por mi vida ahora . ni por mi vida antes . ni por mi vida mañana . si me duele la espera . si me robaron en el bondi . si me estoy viendo con alguien . soy un tipo cortes, vos lo sabes . digo que está rico este café de mierda que me preparas de mala gana . el mejor café de mierda que voy a tomar esta mañana . me quemo la lengua, el alma y una noche en la que éramos dos islas alejadas y distintas, pero nadando en un mismo mar . compartiendo la sal y los naufragios . ¿cómo se emparcha un recuerdo que no para de gotear? . ¿cómo te tengo que besar en esos recuerdos? . ¿como siempre? . como si nunca haya pasado nada . así . como ahora, que estás radiante y en la cara te da el reflejo de un vidrio del edificio vecino . y todo es penumbra, menos tu voz que vive un amor que nunca tuvo . y te ves distinta también . quizás más linda que antes . quizás más linda que nunca y encima, para nadie . y vos pensas que esto es ser feliz . que esto es cambiar, crecer, hacerse fuerte . que esto es darle rienda suelta a las endorfinas . que esto puede ser una orgía de nubes . te elevas, alto . porque ahora brillas…

mi café es negro como tus ojos o mejor aún . negro como la sonrisa que dibuje con mis dedos una noche en la que estabas borracha . no sé muy bien si esto fue antes o después de que aprendí a ser un mal tipo . quizás me conociste en una buena época . quizás no debí prometerte tanto cielo que no me pertenece . dirán que estoy tirado en un pozo sin fondo, que subió el dólar, que ayer un perro le aulló a su amor, que sos una mina feliz . combato a muerte tus letras de adolescente . tus sentimientos flacos . tu café de mierda . combato a viva voz a las minas como vos . a las que un puto y casual polvo, de repente, les cambió la vida y la regla para siempre . a las que hacen planes que nunca van a cumplir . a las que abrazan como si fuera la última vez y luego dicen que lo sienten . que “soy demasiada mujer para vos” . “te mereces otra cosa” . “no me gustan tus camisas” . “ponelo al chino Luna en el Gran DT” . “dejate la barba” . “dos colectivos es mucho” . las combato a muerte . con palabras filosas y gastadas . las palabras de siempre . las de este pobre tipo que miente y eyacula en nombre de las que dejó . las de este pobre y mal tipo, que de ahora en más elige una nueva forma de amor : no tengo a nadie ni nadie me tiene a mi . quizás mañana, una damita me tire un centro a la cabeza, un pase gol, una bandada de jugadas hechas con el corazón . son pocas las cosas que toman sentido cuando las nombro . este insuperable café de mierda . tu felicidad delirante y sin sentido . estas semanas agobiantes… yendo al cine solo . pidiéndome caramelos a mí mismo .

1.110 km.

2010-03-30T19:49:00.000-07:00

quizás nunca leas esto

quizás nunca lo haya escrito con manos conscientes,

alejadas en barcos rápidos del mundo aquel que ya pierde el foco

quizás te brille el cielo un poco, de pensarte hoy tanto… tanto…

…y venís en pequeñas olas, no podía ser de otra manera . quizás en una paleta de colores montañosos, de colores de un solo día en diciembre bordeando el río que baña tu casa . del aire viciado, la sombra de la siesta, los canales en cada una de tus calles . y así como venís, te vas . como hace casi-casi dos años . cuando revolvimos el mundo en una noche y donde yo te despedí un lunes sobre Av. Las Heras cuando llegaba ese 93 que te tragó para siempre . cuando dijiste con esa boca, que también era mía aquel día, “ojalá volvamos a vernos” . y en ese momento supe que no volveríamos a vernos más . porque hice detonar el mundo de la luna roja, de los 3 monos, de la pirámide, de la noche en bicicleta que te rapté por vez primera para que sepas que el mundo no era lo mismo si no me conocías . porque hice detonar tus ojos inmensos, tristemente felices . porque me acuerdo de tus lunares que bauticé una noche en el verano de Gesell . porque me acuerdo de tu acento cansado, que arrastraba un cuerpito fino y delicado de niña grande . etérea, ingrávida y silenciosa . así eras . así sos . así vas a seguir siendo siempre, ahora en los brazos de alguien más . así vas a doler cuando escuche historias de tipas y tipos que se animan a “lo lejos” . historias de tiempos distintos, de calles con otros nombres, de gente que se extraña, de vuelos epistolares, de noches interminables que se cargan como un revólver de tiempo . historias que nunca pude vivir por miedo, o quizás, por el simple hecho de querer dejarte libre para que alguien sepa cómo hacerte bien . y te fuiste . en esa avenida, en cada texto, en cada palabra que se cruzó congelada por el espanto de no volver a sabernos más hermosos como cuando estábamos juntos . el hotelito de Suipacha . la eterna esquina de Bernardo de Irigoyen y Avenida de Mayo . la primera vez que nos vimos y en otro lado del mapa una niña tenía hipo por no parar de reírse . el sueño de hacer realidad nuestro encuentro en la combinación del subte . como quienes se buscan de memoria entre las caras . entre los olores . entre las historias que duermen bajo tierra en pleno movimiento de estaciones y andenes . tu manera de pestañear, de besar despacio, de comer en cámara lenta, de sonreír no sólo con la boca, sino también con la cara y con el mundo . y venís en pequeñas olas, que no paran de inundar de a poco esta habitación anclada a mil ciento diez kilómetros de la tuya . kilometraje del amor, del desamor, de los sueños, de los silencios, de la incertidumbre, de la espera, de todo lo que aprendimos a darnos a nuestra manera . “y así me fui, por más o por menos” apagando el cielo de Mendoza y sonriendo como un tonto cuando ayer, mi plateada y hermosa odontóloga, me atendía y me hacía brillar sus ojos marrones que asomaban por encima del barbijo, debajo del cual también pude adivinar su hilera despareja de dientes, radiante . y así quedé, ya ves, riendo solo, recordando con amor y con tristeza, con una cara parecida a los recuerdos que hacen cosquillas en la distancia como una pluma y que otra veces, rugen como un mar furioso y acaudalado en algún punto del mapa . quizás allí donde la niña tuvo hipo . quizás allí donde dos se supieron encontrar en lo incierto y peligroso de los túneles del subte . y esta sonrisa que hoy tengo, es tuya . te lo aseguro . esta categórica y hermosa coincidencia lleva tu nombre . las dos tienen las mismas zapatillas, los únicos 2 pares en todo el universo . esas marrones, mezcla de zapato de vestir y de pie descalzo en la luna . o quizás vos seas ella desde ahora en más . o quizás … o quizás sea yo quien te empiece a ver en cada detalle, en cada calle, en cada rostro, por saber lo idiota que fui aquel lunes, hace casi-casi dos años . ya no existen kilómetros en el alma, tan sólo calendarios vacíos para elegir cita con ella cualquier día que quiera .

⁂

15/

2010-03-02T10:48:00.000-08:00

me voy a ir hasta Barracas . a buscarte . a darte una sorpresa . siempre suponiendo que vivís en Barracas, sino mi plan se cae a pedazos . voy a tomar el 133 . voy a viajar 15 mil horas, como en los viejos tiempos . juro mover mi cuerpo entero, llevarlo de equipaje . juro envolver los huesos en una piel que no te duela . voy a peinarme el pelo que ya no tengo, voy a olvidarme las llaves en algún bar donde a otra mujer le di mi amor . voy a hacerme viaje y espera, minutos transpirados. voy a calcar mi cuerpo por más de una hora en la misma posición . voy a memorizar el paisaje gris y urbano como una película . como esas que pasan en los viajes largos . como ir a Mendoza . los viejos tiempos . el encuentro dilatado de aquel entonces . las corridas, las suposiciones, los tiempos muertos de a dos . la hora señalada y las ventanillas cansadas . la incertidumbre del amor un martes por la tarde con alguien que no conozco, con alguien que no está . Barracas y su incendio preferido .

voy a hacer las cosas bien, las cosas mal . voy a hacer .

seguir los pasos, una lista numerada .

1/ decidir .

2/ cuestionarse la decisión .

3/ ratificar la decisión .

4/ darte un nombre .

5/ olvidarme tu cuerpo .

6/ llenarme el tiempo de preguntas .

7/ nunca contestarlas .

8/ sonreír cuando preguntan por el plan .

9/ matar el plan .

10/ no tener plan (ese es el nuevo plan) .

11/ convencerme que sos de Barracas .

12/ darle a la imposibilidad y al infinito una forma y un barrio .

13/ llevar un plano de Barracas .

14/ incendiar esta lista

- - - - - - - - - - - - - - - - -

15/ (fuera de la lista) por azar o exactitud cósmica, encontrarte .

ponete tu mejor sonrisa y tu mejor par de piernas .

voy en camino .

(la imagen es de Franz Miaku)

esta forma idiota de amor

2010-02-11T17:13:00.000-08:00

supongamos que hoy tengo un buen día . quizás me decida, entonces, a elegirte por tu manera de caminar o por la curva de tus dedos . voy a salir a la calle, intermitente entre el sol y las baldosas . voy a pegar en mi frente un cartel con tu nombre . lo voy a escribir a oscuras, sin saber la forma que toman las letras en mi mano que dispara a mansalva . quiero la sorpresa . quiero la sorpresa en tus ojos al leer tu nombre que cuelga de mi frente . quiero eso . que quizás ahí, parada sobre la calle en la que por fin nos conocemos, sepas de una vez por todas, que te quiero como a nadie . como nadie . como nunca . como siempre . quizás entiendas, que tengo que hacer este tipo de boludeces, para sentirme un poco actor de lo que escribo . dejar de soñarme amores fatales . febriles . déspotas . jugarme por lo simple . por tu nombre capicúa o no . por tu día de suerte en mi día de suerte . por ser los dos los giles más increíbles que el amor haya pactado . por entender, a las trompadas, que vos conmigo y yo con vos, vamos a ser siempre la mitad del infinito . porque la otra mitad, es esta vida . que vivimos y nos vive . que es el mejor lugar para creer y no creer . para intentar . para callar . para tomar las decisiones que nos acercan . que nos alejan . entonces suponiendo que estoy teniendo un buen día, voy a apagar la luz y escribir en un papel tu nombre para que concuerde con tu forma de caminar, con la curva de tus dedos . para elegirte, sin dudas, por lo que puedo llegar a tener y no por lo que me hace falta ahora . hoy . ya . elijo elegir esta forma idiota de amor . obnubilante . soñadora . la elijo porque vos estás en ella . porque es oportuno enamorarnos sin saberlo .

porque quiero que cuando llegues a tu casa, tu cabeza explote de belleza . porque quiero también convencerte de que tuviste un buen día para decidir por fin, salir y encontrarme.

+ + +

de un todo deforme y titánico (un fragmento)

2010-01-25T18:34:00.000-08:00

a continuación, un breve y verborrágico fragmento de algo que tomará dimensiones deformes y titánicas . el amor de un miércoles se merece un hondo y hermoso análisis . esta sucesión de hechos y milagros literarios, me ha llevado a niveles profundos de pensamiento . creo estar en este mundo para maravillarme y observar cada detalle hasta el hartazgo . mi misión es emocionar, sin lugar a dudas . hemos venido al mundo para ser cautivados .

dedicado este fragmento

a mi hermano de luz y de vida, León

otro campeón de amor, un psicohéroe

(...) Salir a la calle y tener la sensación de haber abandonado el cuerpo en esa silla del bar que está sujeta al mundo por la única razón de ser el lugar de privilegio desde el cual se aprecia la vida, tal como se la conoce, por última vez. El último lugar, vestigio de tempestades, de mozas corriendo entre las mesas a la velocidad de la luz, siendo ellas el único faro en la oscuridad de los corazones que allí se acurrucan. Esa silla, el lugar predilecto por el esqueleto de sensaciones que abandono en este preciso momento en posición eterna y febril a la espera de una chance, de un nanosegundo mal cronometrado para ser equivalente a una eternidad en la que la falta de almanaques y sus respectivos días puede ser algo más que una buena noticia. Una luz de fuego se congela sobre esa silla donde la nada o algo parecido al aire que ocupé hace segundos, se petrifica para siempre en dirección a la rubiecita que no hace otra cosa más que reírse y revolear los ojos en todas las direcciones posibles, incluso la mía. La noche se filtra por entre los pliegues de los cuerpos, el humo del cigarrillo y la música, mezcla de sudor y vértigo acumulado, empapa desde el cielorraso con una lluvia de angelitos culones con buena puntería. Ya no sé qué formas toman las palabras de mis amigos que hace un rato me hablaban de pibas de paso, de camaleónicos amores, ya no sé por qué todo alrededor se derrite de una forma un tanto tétrica y faraónica y sólo sobrevivimos a este cóctel surreal la rubiecita y yo. Y ella habla con su amiga, la de los tatuajes, donde dos golondrinas de bellos colores recorren su cuerpo desde el hombro hasta la cintura ida y vuelta, jugando al éxodo fácil y de cabotaje, mientras su sonrisa de dientes blancos y perfectos sirven de espejo para el rostro de la rubiecita, de quien sólo conozco el lado derecho de su cara. Mueve sus manos al compás de la matemática del amor. Yo sé que uno más uno da como resultado nosotros dos y me importa un carajo que el infinito nos abarque enteramente o que los agujeros negros resulten ser ecuaciones imposibles de conjuntos imposibles. No me importan los números y sus exactos caminos mientras ella sea capaz de mover sus manos describiendo círculos invisibles y engañosos, como llamando a la vida por su verdadero nombre o invitándome en un lenguaje corporal y antiguo a que le devore las ganas de quedarnos con las ganas. Este bar se cae a pedazos mientras ella, en silencio, habla con su amiga tatuada, mientras ríen, mientras trazan estrategias sobre cómo enamorar a los descuidados. En su mesa, no sólo está la chica de los tatuajes, también hay una pareja que en este momento no recuerdo bien porque elegí no mirarlos. Por momentos, la moza más alta de este bar, se sienta junto a ellas dos. Tiene un pañuelo en la cabeza, como un continente de estrellas y constelaciones, milagro cósmico que quizás le permite levitar en el aire mientras se acerca a las mesas para luego, en la velocidad de un estornudo, perderse en la cocina. Luego de atender mi mesa, se dispara apenas dos metros más allá, donde está la mesa de la rubiecita, capital de atención de este bar. Hablan, conversan, se seducen, se odian, se aman profundamente, quizás sean amigas o amantes, o quizás hermanas gemelas de alma y corazón, no todo pasa por el cuerpo y sus coincidencias genéticas. Pierdo mis ojos en el fondo de mi vaso, busco una señal, una frase que me dé valor. Ella sabe que la miro, que la estoy copiando con los ojos sobre la pared de mi corazón. Ella sabe que dentro mío hay un mar enfurecido donde pequeñas barcazas se hamacan sin cansancio sobre el oleaje que el Dios Poseidón ha predestinado para este pobre tipo, víctima de nombres repetidos e historias viejas. Las barcazas, arrojadas al paño de mi vida como dados, no son más que un puñado de mujeres que en este preciso momento también deben estar venerando mi figura hasta el espanto. Mujeres que opté por detallar brevemente a mis amigos esta noche, cuando preguntaron por mis amores y mis imposibles. Yo sé que no debo nombrarlas dentro mío cuando la noche se hace grande y las cervezas se hacen repetidas y doradas, aliadas de la lengua fácil y la nostalgia. Yo sé que debo guardar bajo celosas llaves el hoy por hoy que nos encierra en encrucijadas que tomamos por elección, por ser tontos y no saber amarnos.

La rubiecita me mira con tristeza y esboza una mueca parecida a una sonrisa, puede ser de dolor o de pena, no lo sé. Ella sabe que puede provocar un cataclismo de un momento a otro. Pueden ser millones los muertos, incalculables las perdidas y las consecuencias. Con que sólo una vida se modifique, ya es un remolino imparable de catástrofes. Lo hace. Mientras su flequillo inmutable se balancea sobre el cenit de sus ojos, hace un rápido movimiento, como dedicándomelo en secreto, o quizás a viva voz, pero para mi en ese momento, cualquier hilo de comunicación con el universo de la rubiecita era ínfimo, secreto, fatal. Deslizó sus manos por debajo de la mesa sin quitar la vista de los ojos de la chica de los tatuajes, tomó su calzado y lo abandonó a su suerte, dejó a sus pies huérfanos de un refugio seguro y elegante, se entregó a la vida por completo, como tirándose a una pileta llena y dio así con mi muerte en una especie de pirueta aplaudida y totalmente ovacionada. Todo eso duró un segundo, el segundo más largo y hermoso de mi vida. Dejó al descubierto su piel de luna y develó al oráculo el secreto de sus pies perfectos. Se descalzó en pleno bar y puedo jurar que nadie más lo notó. Nadie más se percató de tal detalle glorioso que terminó por desacelerar mi agonía y le dio a mi sangre un papel protagónico en medio de la muchedumbre. Mis amigos reían y brindaban mientras dos chicas de espesor evidente me miraban desde la mesa de atrás. Y yo ahí, perfectamente clavado al milagro del amor en un barcito de Ciudad de la Paz, un miércoles a las 2 de la mañana. No me importaba nada más (...)

continuará...

cosas más simples

2010-01-03T17:18:00.000-08:00

necesitaba ser sincero

regalarte un edificio entero

para que corramos esos 15 pisos por escalera

cuantas veces quisiéramos

que podamos subirle el volumen al sol

regarle azucenas a tus manos

dormirnos electrocutados y felices

deseando que la vida sólo se ocupe de ser vida

y nosotros de vivirla

necesitaba ser sincero

hablarte sobre infusiones y animales de nombres raros

confesarte que no tengo un poeta preferido

y que nada me hace tan feliz

como saber que al mar alguna vez

le regalaste mi nombre

o que vayamos a andar en bici, ponele

cosas más simples

como esa

como esta tarde que no quiero que termine

como una foto tuya con tu expresión infinita

cuando te dije que esta tarde no quería que termine

cosas más simples

relojes de aire

para no contar la arena

me pones de buen humor

la batalla de los días

2009-12-27T17:43:00.000-08:00

me preocupa saber

que vine hasta este mundo

sólo para hacerte reír

para ganarle al vacío

la batalla de los días

que se repiten

iguales

infinitos

donde podemos

plantar un árbol

tener un hijo

escribir un libro

donde creo ser siempre

la respuesta a todas tus preguntas

incluso las menos acertadas

sacame del ombligo de tu mundo

antes que una gota nos inunde

último sapito del año

2009-12-09T11:20:00.000-08:00

finaliza el 2do. año del ciclo que tantos puentes ha levantado

han pasado muchos poetas, muchas bandas, muchos solistas

muchas noches, mucha agua por el río que no para de sonar

este martes 15, celebramos el cierre con bombos y platillos

poetas que nos traen sus lecturas viscerales, tímidas, como relámpagos

y la música, de la mano del incomparable Dany Hokama compartiendo la fecha con su humilde interlocutor, quien les escribe, en forma de SOYdePLUSH.

los esperamos con canciones y abrazos !

hasta el año que viene !

un bicho raro

2009-11-03T19:02:00.000-08:00

(esto bien podría ser un fragmento de algo

... todavía no defino bien de qué)

(…) Giro mis dedos veloces sobre un boleto de colectivo, quiero romper el record del aburrimiento a las 4 de la tarde en lo más sórdido de un bar al que no tengo la menor idea de cómo llegué. Sobre un ventanal el nombre fileteado, escrito al revés de mis ojos, un rayo de sol que se escurre tímido por el ombligo que muestra sin vergüenza la letra “O” que bien puede ser de ombligo, de oro, de otoñal, de ornitorrinco y yo pienso de paso, mientras el sol me despeina o en realidad me despeino yo con los ojos fijos en el reflejo y en su fuerza atronadora de miradas, a quién se le dio por mezclar un pato con un castor y pienso sobre ese pensamiento, en lo lento que se prepara el café, la ceremonia Colombiana, el apuro del caracol y su camino baboso sobre una mesa en la que apuesto lo que queda en mi bolsillo, a que yo babearía más mientras me aburro y espero. Ahora bien, pienso de nuevo, no sé si estoy esperando algo que no pedí o tan sólo tengo recuerdos viejos de un tipo como yo ya sentado en esta misma posición sobre una mesa posiblemente igual a ésta y sin dudas, con la camisa también mojada por los 43 grados a la sombra del cemento patricio y mis papelitos que se despliegan sobre la mesa cuando espero entre otras cosas, al amor de una mujer, su cuerpo y su misterio. Y cuando digo amor, hablo de ese preciso instante en que uno no nota la maravillosa función de la química del cuerpo, de la sutil sinapsis en la que ciertas neuronas (previamente enamoradas) se disparan información entre ellas para que luego el cerebro en su parte más sensible y sabrosa termine por tallar en las paredes del inconsciente datos inútiles, pero no por ello hermosos, como ser la ropa que llevaba puesta esa primera vez la muchacha en cuestión o la facilidad con la que pronuncia nombres de ciudades que orillan el río Rin, arqueando levemente la lengua, formando un agujero negro, parecido al anillo de los Nibelungos y ni hablar de poner atención en la elasticidad que tiene una fracción de segundo cósmico comparado con el andar de sus piernas al caminar, sobre todo cuando se va. Y hablo de amor y me refiero directamente a ese instante en el que uno no nota lo mayúsculo y realmente supremo que explota en silencio entre libros de medicina y un croquis de los huesos del cuerpo humano, sino al momento en el que se cae en el lugar común de un tipo que suele doblar boletos cuando espera un café en algún bar, hablo de calores en la zona de la papada o bien transpiración acaudalada en las palmas de las manos, en los chivos de macho cabrío y sobre todo, en la zona etérea, allí donde la vergüenza se parece a una dama desnuda y con barba. Es en esa pose cursi, de amateur agitado, donde se nos trepa el amor por el árbol de lo imprevisible y se nos caen las hojitas, incluso la de Adán, como si fuera el mejor de los otoños, el más esperado por el calendario, el más marrón que las fotos pueden retratar. Y ahí va la daga, mortal, empedernida, llena de un perfume que tapa con su sábana al mismísimo Jardín Botánico y sus alrededores, y allí va, la ves, la veo, el dolor en forma de arrugas sobre la sábana cuando el día ya se hizo de día y cuando las notas en la heladera hablan en un idioma parecido a las escamas que abandonan la piel, al aliento en el espejo del baño que se desvanece, al humo del café mientras gira perdido en la inmensidad de la memoria del mozo que parece haber notado todas las mesas del bar menos la mía, en el veneno de… – De un ornitorrinco – decís con firmeza y revoleo los ojos con la boca en pausa abierta y mi dedo índice derecho relampagueando al nivel del mar de una pareja que se escabulle junto a la ventana que da a la calle Corrientes. Y puedo decir recién ahora que es Corrientes por la manera en que el sol se dibuja entre los edificios y por las mareas incesantes de peatones con cara de gente con corazón de melón y con más enero en la piel de cemento que todo el ejercito completo de mozos de bolichitos, fondas y barcitos de mala muerte sobre esta avenida que es una larga sombra, cuna de escritores, de putas, corridas nocturnas y anécdotas que han dado forma no sólo a la curva del tiempo sino también a la de mi boca que se percata de tu presencia, ahora al verte ahí parada casi invisible y con una florcita colgando de tu minúsculo par de dedos, y digo par porque me refiero a tus minúsculos pulgar e índice que aprietan ese tallo como si de ello dependiera la fuerza gravitatoria de la Tierra, como si al soltarlo se caigan todos los planetas sobre mi terraza destruyéndola y por ello tengamos una nueva y aburrida reunión de consorcio a la que seguramente no iría ni la mitad de mis vecinos. Y sigo doblando el boleto hasta que se vuelva una pelota de trapo o el propio Dios, o hasta que mis dedos sean las piernas de un corredor que se prometió cuando era niño cubrir la distancia entre Berazategui y Pekín, tan sólo por amor a las promesas o porque algún sponsor jugoso bancaba ese tipo de locuras. Y te acercas dos centímetros más hasta mi mesa – los ornitorrincos machos desprenden veneno de sus patas posteriores – sentencias. Y yo miro con delicadeza oriental mi origami improvisado con un boleto del colectivo 93 y pienso en todas las tardes, en todos los cafés, en todas las charlas, en todos los campeonatos apertura y clausura que espere una cachetada como ésta. Algo que me blandee por una ventanilla a 200 kilómetros por hora, velocidad en donde tu cara bien puede ser la postal del rincón más inhóspito de mi cerebro, generalmente donde se guardan las cosas que creo no recordar, como las fechas de cumpleaños de mis ex novias. Y creo que dijiste algo sobre un ornitorrinco y me rasco la cabeza mientras sonrío porque amo las coincidencias. – ¿Por qué me hablas de ornitorrincos linda? ¿me lees los pensamientos ahora? ¿acaso también estarás leyendo el piropito que te estoy por largar desde lo más profundo de la bragueta de mi corazón? – dije en tono canchero y pedante, dando a saber el vacío generacional que seguro nos separa, y ni hablar de ese desarraigo del barrio o del pueblo, cuando el estudio o la vida nos obliga a cambiar campo por asfalto, ilusiones por cuentas. Y ni hablar de esos dedos de niña grande que amanecen entre sus manos, apretando todavía ese tallito de flor agonizante que podría ser una metáfora hermosa de la rosa que cuidaba tanto le petit prince, como me gusta decir en mi Francés de Villa Urquiza, pero no, seguramente lo poético no se encuentre en ese delicado gesto o en mi velocidad para pintar retratos, sino en sus ojos, ahí debe permanecer como un animal herido la poesía, la más pura y concreta, la que es como la sangre espesa y derramada que marca el territorio de los que tienen hambre, de los zorros viejos, como yo.

– Me llamo Gala – me decís. Y yo pienso que Gala es un nombre hermoso. Y también pienso que me gustaría que vivamos un amor turbulento, que dure apenas un estornudo, un aleteo de colibrí, un pestañeo rápido a la defensiva de cualquier flash fotográfico, que sea de esos amores que te dejan en cama por semanas una vez que se terminan. Quiero hablarles a mis amigos sobre mis distintas victorias y sobre todo acerca de mi mejor derrota amorosa con Gala. No con Clara, ni con Laura, ni con Carito… con Gala. Ya sólo el hecho de pronunciar tu estoico nombre, me da un relámpago en el espinazo producto de la emoción o de un descuido de Zeus y sus derrapes en el Olimpo, porque pienso que la grandeza de los dioses también yace en la inmensa capacidad de cometer errores. Pero volviendo a tu nombre, a tu piedra filosofal, a tu escudo de armas, vuelvo a dejar en claro que el peso de esas cuatro letras combinadas cae sobre el cielo de mi acostumbrada lengua a decir los nombres de siempre. Siento tu nombre que me pisa los talones y todo el manojo de frases hechas que siempre me guardo en la manga, siento que quedo indefenso, venido al mundo por vez primera, en posición fetal, sietemesino. Y qué paradoja, creerte una Troyana de piel aceitunada, comiendo del vientre de tus enemigos, mandando al carajo a oráculos y a viejos sabios por igual, cagándote en las constelaciones y en los movimientos cíclicos de las mareas y verte ahí con tus ojos poblados de preguntas, como si fueran una tropa de arqueros listos para disparar, como si fuera la vez primera que hablas y tu primera palabra no sea papá ni mamá, sino ornitorrinco y me hables del veneno con tanta dulzura y cautela y ya no sé si esto lo estoy pensando de más o bien está pasando ahora en mi mesa mientras sigo esperando un café que en su ausencia me regaló a un ángel (…)

CONTINUARÁ...

el manteca polvo gol

2009-10-28T19:56:00.000-07:00

me acuerdo

que en una época

te ponías las pilas

te bancabas como una reina

ñoquis con mi familia

rituales inevitables

fotos familiares

y anécdotas repetidas

todo valía la pena

para el mejor polvo dominguero

mientras de fondo un triste Araujo

gritaba los goles de Manteca Martinez

en el suplementario del segundo tiempo

y el sol dibujaba sus últimas horas

sobre el anden de Belgrano R.

¡la puta! .. ¡qué recuerdos!

los 90 eran la gloria

el olimpo del garchismo

los amores sin curitas

me acuerdo

que en esa época

te ponías las pilas

(como nadie)

y hoy

no te puedo traer a mis días

ni con el tren línea Mitre

ni con una buena paja

sufro la agonía

del identikit de tus piernas

de tu olor a rascacielos

sufro la idea

de cruzarnos en la calle

como fantasmas del aliento

de mi saliva que murió

...invisibles

ya no recuerdo nada

sólo las horas muertas

cronometradas hasta el hartazgo

entre domingo y domingo

MI CECILIA AMENABAR

2009-10-27T20:44:00.000-07:00

un aforismo

un cuento

un poema

un pensamiento

mi mail para que me escriban las chicas

zetatini@gmail.com

un sapo festivo

2009-10-13T13:30:00.001-07:00

dale !

veni a cantarme el cumpleaños feliz y a darme un lindo abrazo

un sapo lleno de poesías para emocionarse

y de canciones para mover el esqueleto

prometo fiesta de la mano de los Mahatma Dandys !

salutes y nos vemos por ahí

el eco de todas las olas

2009-10-09T21:53:00.000-07:00

(a todas ellas)

es fácil

tenes que saber sonreír sin cuestionártelo

sólo darle a la boca y su línea inesperada

una holgada mañana llena de celeste y melodía

buenas noticias para los ojos

que no saben hacer otra cosa más que mirar

es fácil

tenes que aprender a aprendernos

si no te gusta el cine lo podemos negociar

pero no pueden faltar

las noches en que se cae el cielo

y no queda más refugio que la piel

a horas de aquí

todo el eco de las olas

rompiendo en el acantilado

de los días que están por venir

innata luz amenazando este mundo

la oscuridad te devuelve todas las muecas

porque ya ves que no lo vemos

entonces nadie puede negar ni dar por hecho

aquello que está ahí esperando en silencio

que lo dejen pasar a jugar

preguntas que no me preocupa contestar

2009-10-05T18:25:00.000-07:00

ella me dijo que hacía lindas canciones

¿acaso basta?

¿quién soy yo para enlazar mi alma con su firmeza?

¿alcanza para amarla? ¿para desearla locamente?

¿quién soy yo acaso para darme el lujo de la pirotecnia estomacal?

ella le dijo a su amiga que yo hacía lindas canciones

ahora sí merece todo mi amor

y mis glóbulos rojos dispares

ahora sí...

la contundencia

2009-09-17T08:04:00.000-07:00

resulta que era la historia de un tipo

que se jactaba de su matanza de galanes

a pura gambeta endemoniada

con la que las minitas

le regalaban la mirada y una vuelta por su cama

su sutil estrategia

de hacerse el sensato

el buen tipo

el sensible

el canchero

el difícil

el poronga

le daba changüi

handycap de matador

luego volaba del nido

con la boca sangrando

en pleno grito dionisiaco

lisa y llanamente

lo que en mi barrio llamamos

un hijo de puta

ojo

el tipo era un profesional del amague

te cagaba la vida

te dejaba tirada y llorando

como si hubieras sido violada

por una manada

de odio

de carbón

de mala tarde

con tu ilusión de príncipes azules

podía hacerse un buen papel picado

pero después desaparecía

sin dejar rastros ni huellas

se moría bien muertito

un houdini del amor

nada de segundas vueltas

de secuelas

el tipo no te jodia la vida

después del derrumbe

después del Chernobyl en tu bombacha

no era una serie de penales

era un gol de oro hecho y derecho

eso le admiraba al tipo este…

LA CONTUNDENCIA

soliloquios del sediento puñal

2009-08-28T12:34:00.000-07:00

sos la sonrisa

del barco agitado

que se avecina

pero antes

debo recordar los golpes de la noche

y su ametralladora de fotos por segundo

debo pronosticar el terror en tu rostro

la tristeza infinita en cada hueco de tu cama

debo recordar al silencio como una gran avalancha

que transforma nuestras cuadras en años

todo esto es por mi

por lo poco que guardo de mi

en este cajón que llevo por cuerpo

dame unos meses de revancha

el aliento agitado

la resignación

y buscame donde me dejaste por última vez

yo no voy a estar

- te lo aseguro -

ya no más

quizás nos quede el consuelo

el calor

el bendito calor

el halo de la siesta

en nuestros restos derritiéndose

y ojalá que te vayas en el hipo de mi corazón

quizás me quede

el martes que te conocí impregnado en la piel

tus ojos grises que espero volver a ver

la certeza del corazón en una nueva esquina

cerca de mi barrio y de la urgencia

tan sólo tener que caminar hasta tu casa

el amor en la calle

una baldosa más

prometo darte lo mejor que tenga

cuando me tengas cerca

* * *

sin título #4924

2009-08-19T20:33:00.000-07:00

12 abril 2009. 5.15 am

algo que escribí y regalé en silencio

y hoy tengo en mis manos de nuevo..

no queda más

que el ladrido de la soledad

que mi piel y la tregua

que una noche entera

y su entero destino

de ser la comida entre los dientes

y sonreír sin parar

sonreír para el futuro

y todas sus catástrofes

sonreír para la foto que es la vida

aunque se vele el corazón

y su ring-raje de sueños

y sonreír...

sonreír sin parar

para el pasado también

para ponerle a los dolores un color

para pasar en limpio las derrotas

hacer una lista

de los dolores de cabeza

y de quienes todavía

rebotan en las paredes...

la vigilia es una sola

y no debe ser la compañera

del llanto en el baño

de la muerte en la cama

y sonreír!

... sonreír porque todavía podemos

un sapo de lujo

2009-08-13T07:41:00.000-07:00

si, el martes que viene

18 de agosto, 21 hs

venite venite

que va a estar de lujo

porque leen amigos míos, queridos, talentosos y adorados

porque tocan amigos míos, queridos, talentosos y adorados

porque leo yo

...el más bastardo

venite venite

que sea tu lujo

levantarse temprano está bueno

2009-08-06T06:50:00.000-07:00

LA MAS LINDA DEL MUNDO DE UN VIERNES A LA MAÑANA POR PALERMO

y no me acuerdo su nombre

pero si sus ojos azules

como 2 piletas climatizadas

para todo mi invierno